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                <title>Tableau de Paris. Chapitre XII</title>
                <author key="Texier, Edmond (1815-1887)"
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                    Texier</author>
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                <publisher>Sorbonne Université, LABEX OBVIL</publisher>
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                    <licence target="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/3.0/fr/">
                        <p>Copyright © 2019 Sorbonne Université, agissant pour le Laboratoire
                            d’Excellence « Observatoire de la vie littéraire » (ci-après dénommé
                            OBVIL).</p>
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            <sourceDesc>
                <bibl>Edmond Texier, <hi rend="i">Tableau de Paris</hi>, chap. XII, <pubPlace>Paris</pubPlace>,
                        <publisher>Paulin et Le Chevalier</publisher>, <date>1852</date>, tome I,
                    p. 104-109. PDF : <ref target="https://archive.org/details/tableaudeparis01texi"
                        >Internet Archive</ref>.</bibl>
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            <div1 type="chapter">
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                <head>[Chapitre XII. Extrait]</head>
                <p>Passons maintenant à l’Opéra.</p>
                <p>L’établissement d’une Académie royale de musique à Paris date du seizième siècle.
                    Jean-Antoine Baïf, né à Venise, pendant que son père y était ambassadeur, fut le
                    premier parmi les Français qui tenta l’accord de la poésie française avec la
                    musique. Malheureusement il se trompa dans l’exécution ; à l’exemple des
                    anciens, il voulut introduire des vers français composés d’iambes, de dactyles,
                    de spondées, etc. ; tentative absurde et tout à fait contraire au génie de
                    notre langue. Baïf établit dans sa maison, située rue des Fossés-Saint-Victor,
                    une Académie de musique autorisée par lettres-patentes de Charles IX, qui
                    s’en déclara le protecteur et le premier auditeur. Baïf étant mort en 1589,
                    cette académie fut transférée chez son associé Mauduit, lequel chercha à la
                    ranimer par le projet d’une autre académie, qu’il appela Confrérie de
                    Sainte-Cécile, et dont le succès ne fut pas très-brillant.</p>
                <p>L’abbé Perrin, attaché à Gaston d’Orléans, frère de Louis XIII, hasarda, en
                    1659, une pastorale que Lambert, beau-père de Lulli, mit en musique. Cette pièce
                    obtint le plus grand succès et fut d’abord représentée à Issy, ensuite à
                    Vincennes devant le roi. Les auteurs applaudis s’associèrent alors avec le
                    marquis de Sourdéac, homme fort riche et très-habile comme machiniste. Des
                    lettres-patentes du 28 juin 1669 <pb n="105" xml:id="p105"/>accordèrent aux
                    trois associés la permission d’établir des académies de musique, pour chanter en
                    public des pièces de théâtre pendant douze années consécutives. En 1672, Lulli,
                    surintendant et compositeur de Sa Majesté, obtint un privilége qui lui accordait
                    l’autorisation d’établir une Académie royale de musique, <quote><hi rend="i">composée
                        de tel nombre et qualité de personnes qu’il aviserait, et que le roi
                        choisirait et arrêterait sur le rapport du directeur-compositeur</hi></quote>. Les
                    lettres-patentes portaient que l’Académie royale de musique était érigée sur le
                    pied des académies d’Italie, où les gentilshommes et les demoiselles pouvaient
                    chanter et danser aux pièces et représentations, sans qu’ils fussent censés
                    déroger au titre de noblesse ni à leurs priviléges, charges et immunités. On ne
                    s’étonnera pas de cette clause si étrange, si l’on songe qu’à cette époque le
                    roi, les plus grands seigneurs et les plus grandes dames de la cour figuraient
                    dans les ballets sur le théâtre de Versailles. Bizarre contradiction !
                    pendant que la puissance sacerdotale frappait d’excommunication l’acteur qui
                    récitait les vers de Corneille, de Racine, de Molière, celui-là n’en était pas
                    atteint qui chantait sur les planches les stances voluptueuses et souvent
                    érotiques de Quinault !</p>
                <p>Devenu seul directeur privilégié de l’Académie royale de musique, Lulli transféra
                    son théâtre de la rue Mazarine au jeu de paume du Bel-Air, dans la de Vaugirard.
                    Puis, à la mort de Molière, la salle rue du Palais-Royal fut donnée aux
                    chanteurs et aux danseuses.</p>
                <p>Il serait fastidieux de suivre l’Académie royale de musique à travers toutes ses
                    phases. En 1781, au moment où le prix du parterre venait d’être porté de
                    quarante à quarante-huit sous, le théâtre du Palais-Royal fut détruit par un
                    incendie. Plusieurs personnes périrent, et le feu dura pendant huit jours.</p>
                <p>Le lendemain matin, le peuple contemplait les affreux ravages de cet incendie,
                    lorsqu’une voiture chargée de costumes échappés aux flammes traversa la place du
                    Palais-Royal. Un crocheteur qui se trouvait dessus s’avisa de placer sur sa tête
                    un casque de théâtre, puis s’affubla d’un manteau royal. Immédiatement la
                    consternation fit place aux hourras et à la gaieté. Le public ne songea plus
                    qu’à saluer de ses éclats de rire le monarque improvisé. Quelques jours plus
                    tard, il y avait des étoffes très à la mode couleur de feu d’Opéra.</p>
                <p>L’Académie royale de musique, chassée par l’incendie du Palais-Royal, alla
                    s’installer au théâtre des Tuileries ; puis l’administration obtint du roi
                    la permission de jouer des opéras en un acte sur le théâtre des Menus-Plaisirs,
                    rue Bergère.</p>
                <p>L’ouverture eut lieu le 14 août 1781, par le <hi rend="i">Devin du
                        Village</hi>, cet opéra de Jean-Jacques Rousseau, et <hi rend="i">Myrtil et
                        Lycoris</hi>. On continua d’y jouer jusqu’à ce que la nouvelle salle
                    construite près de la porte Saint-Martin eût été achevée.</p>
                <p>Frappé de la stérilité et du vide d’intérêt des poëmes destinés à l’Académie de
                    musique, Louis XVI fonda un prix annuel pour le meilleur ouvrage de ce
                    genre. De seize ouvrages envoyés au concours en 1788, aucun ne fut jugé digne de
                    l’admission.</p>
                <p>L’Académie royale de musique fut appelée Opéra en 1791, et depuis, le public n’a
                    cessé de lui donner ce nom.</p>
                <p>Mademoiselle Montansier avait fait bâtir dans la rue Richelieu, sur l’emplacement
                    de l’ancien hôtel de Louvois, un théâtre qui se nommait Théâtre-National. Le
                    gouvernement en fit l’acquisition, et les acteurs de l’Opéra y jouèrent, pour la
                    première fois, le 28 juillet 1794.</p>
                <p>En 1807, un décret organisa l’Opéra, qui prit le nom d’Académie impériale de
                    musique. Depuis 1792, ce théâtre a successivement porté les noms suivants :
                        <hi rend="i">Académie de musique</hi>, <hi rend="i">Opéra-National</hi>, <hi rend="i">Théâtre de la République
                        et des Arts</hi>, <hi rend="i">Théâtre de l’Opéra</hi>, <hi rend="i">Théâtre des Arts</hi>, <hi rend="i">Académie impériale de
                        musique</hi>, <hi rend="i">Académie royale de musique</hi>, <hi rend="i">Théâtre de la Nation</hi>, <hi rend="i">Académie
                        nationale de musique</hi>. Chaque gouvernement a voulu tenir ce théâtre sur
                    les fonts de baptême.</p>
                <p>Le duc de Berry ayant été assassiné, le 13 février 1820, à la sortie de
                    l’Opéra, la salle de la rue Richelieu fut fermée, puis démolie. On éleva alors
                    dans la rue Lepeletier une salle qui est, depuis trente ans, provisoire. Ce
                    monument de plâtre, bâti d’après les dessins de l’architecte Debut, n’a pas
                    coûté moins de trois millions.</p>
                <p>La salle de l’Opéra est simplement décorée ; elle est circulaire, mais elle
                    a un immense avantage sur toutes les autres salles de Paris : elle est
                    très-sonore.</p>
                <p>Nous ne sommes plus au foyer de son altesse sérénissime la
                    Comédie-Française : ici plus de discussions littéraires, pas la moindre
                    conversation sur l’État. La muse n’a pas élu domicile dans les coulisses de
                    l’Académie de musique, et ne fait pas encore partie du corps des ballets.</p>
                <p>Que viendrait-elle chercher, en effet, au milieu de ces jambes légères, de ces
                    cœurs fragiles et de ces estomacs toujours prêts à engloutir le champagne
                    frappé ? Figurez-vous un grave académicien entrant dans ce foyer de la
                    danse, dans ce foyer tout <pb n="106" xml:id="p106"/>constellé de faciles
                    sourires, tout plein de pieds mutins, de mains étourdies et d’indulgents
                    regards.</p>
                <p>La toile vient de se baisser ; nous sommes au moment de l’entr’acte. C’est
                    l’heure où le lion se met en chasse, <quote><hi rend="i">Quærens quam devoret</hi></quote>. Il
                    s’élance de la stalle d’orchestre ou de l’avant-scène dans les coulisses ;
                    il rôde un instant, flaire à droite et à gauche, puis gagne le foyer, attiré par
                    l’odeur de la chair fraîche. Le foyer de la danse est son antre préféré ;
                    là le lion secoue fièrement sa crinière, aiguise ses griffes, se met en arrêt,
                    et attend sa proie.</p>
                <p>En ce moment, le lion, ainsi que vous le pouvez voir, est dans son quart d’heure
                    de repos et d’humanité ; il ne mord pas, il roucoule comme s’il n’était
                    qu’une simple colombe. Sur le premier plan, un lion d’un âge mûr, dans
                    l’attitude mélancolique du bipède qui se sent devenir vieux. Plus loin, trois
                    lionceaux debout, se confondant en douceurs et en politesses pour une des
                    gazelles de l’endroit : ce sont des lions à peine émancipés, des lions à
                    leur premier coup de dent, si j’en crois leur attitude guindée et leur tournure
                    respectueuse. Therpsycore s’en aperçoit et les écoute d’un air légèrement
                    maussade ; Therpsycore n’aime pas les lions conscrits. Parlez-moi du lion
                    qui est là-bas, à droite, assis négligemment sur un canapé, les pattes croisées.
                    Celui-là est un rude lion rompu aux armes, j’en atteste cet air penché, ce
                    victorieux et satisfait sourire. Cependant, au fond de l’antre, lions et
                    gazelles se cherchent et se confondent : c’est un concert de rugissements
                    et de soupirs. Les propos y sont lestes comme cette péri, cette sylphide ou
                    cette willi au jupon court qui s’élance, bondit et provoque le parquet de son
                    pied agaçant… Mais, hélas ! le foyer des danseuses a beaucoup dégénéré
                    depuis que le prince russe et le milord y sont devenus rares, et que les
                    ambassadeurs ont fait place à la tourbe des dandys aux existences
                    hypothétiques.</p>
                <p>Le personnel de l’Opéra s’élevait en 1713 à cent vingt-six artistes et employés,
                    et coûtait chaque année 67,050 livres. Les premiers sujets du chant
                    recevaient chacun 1,500 livres par an ; les premiers danseurs avaient
                    1,000 livres, et les premières danseuses 900 livres. Aujourd’hui, près
                    de six cents artistes, employés, ouvriers, sont attachés à l’Opéra. Le chiffre
                    des traitements des premiers ténors varie de 50 à 70,000 francs, et la
                    somme de tous les appointements réunis dépasse 1,100,000 francs. Il y a progrès…
                    dans les appointements.</p>
                <p>L’Opéra a une armée de chanteurs, de chanteuses, de danseuses et même de
                    danseurs, sans compter messieurs les marcheurs et mesdemoiselles les marcheuses.
                    Marcheurs et marcheuses sont les figurants et les figurantes du ballet :
                    ils ne disent pas pendant dix minutes « <hi rend="i">Allons, marchons,
                        courons</hi> », en continuant de rester en place ; ils ne crient
                    pas à tue-tête et avec accompagnement de cymbales et de trompettes, « <hi
                        rend="i">Retirons-nous sans bruit</hi> » ; ils se contentent de
                    faire les évolutions élémentaires, et ils forment tous les cortéges. C’est
                    ordinairement parmi les marcheuses que se trouve le <hi rend="i">rat</hi>, cet
                    animal rongeur, très-peu sentimental de sa nature, qui préfère un cachemire à la
                    déclaration d’amour la plus galamment troussée, et qui se nourrit, autant que
                    possible, de homards et de billets de banque. Quand le lion est pris dans un
                    filet, tenez pour certain que jamais le rat de l’Académie de musique ne songera,
                    comme celui de la fable, à ronger les mailles du filet. Cet animal sauvage,
                    quoique très-apprivoisé, se rassasie difficilement : on en a vu dont les
                    dents pointues grignotaient jusqu’à vingt <pb n="107" xml:id="p107"/>mac. Quand
                    le rat a dévoré plusieurs beaux fils opulents, il passe à l’état de <hi rend="i"
                        >panthère</hi>, et il appartient alors à la grande famille des <hi rend="i"
                            >carnassiers</hi>.</p>
                <p>Les protecteurs du rat, et en général de tous les brillants animaux femelles de
                    l’Académie de musique, sont messieurs les abonnés de la loge infernale, composée
                    de la fleur des pois des élégances… du boulevard, de lions à tous crins, de
                    spéculateurs enrichis, de quarts d’agents de change, vieux jeunes gens pour la
                    plupart. Cette loge infernale (ah ! la jolie qualification !) fait le
                    succès ou la chute des débutantes ; il faut, si elle veut réussir et voir
                    tomber à ses pieds es couronnes, que toute néophyte de la danse ou du chant
                    jette préalablement le mouchoir à celui-ci ou à celui là, parmi les souverains
                    dispensateurs des fleurs et des épines ; alors la route s’aplanira
                    d’elle-même, alors la nouvelle arrivée, pour peu qu’elle soit jeune et belle,
                    n’aura qu’à paraître sur la scène, et elle entendra résonner à son oreille le
                    concert des <hi rend="i">brava</hi>. Quelques-unes, nous devons le dire, ont
                    résisté à ce despotisme, et ont gagné en appel la cause perdue devant le
                    tribunal de première instance de messieurs les gants jaunes infernaux ;
                    mais quelle force de volonté et quelle vertu ne faut-il pas avoir, quand on est
                    actrice, pour ne pas abréger, même au prix d’une complète abdication de sa
                    personne le fatigant chemin qui conduit au triomphe !</p>
                <p>Et puisqu’il s’agit d’actrices, deux mots, s’il vous plaît, sur ces dames en
                    passant. Pour tout jeune homme, ce mot d’actrice entrebâille aussitôt la porte
                    d’un paradis sans fruit défendu : l’actrice a été le premier amour de tous
                    les débutants dans la vie, et cependant, en fin de compte, on ne sait guère ce
                    qu’on aime quand on aime une actrice. Est-ce la femme ou le rôle ? Est-ce
                    Ophélia, Desdémone, Phèdre, Marinette ou mademoiselle trois étoiles ? Mais
                    qu’importe ? cela dure ce que durent toutes les chimères heureuses. Puis,
                    un beau jour, on rencontre son idole descendue de son piédestal, on la voit
                    passer dans la rue sans fard, sans mise en scène, dans la tenue d’une simple
                    mortelle donnant le bras à quelque riche lourdeau : l’illusion, cet oiseau
                    passager, fuit à tire d’ailes, et tout est dit.</p>
                <p>Parlez maintenant d’une actrice à une mère de famille : celle-ci va évoquer
                    l’existence la plus fantastique, les séductions les plus dangereuses, si bien
                    que toute jeune fille devant cette chaste indignation de sa mère, se prendra à
                    rêver un monde d’amours, de coquetteries, de chants, de parfums à faire
                    descendre un saint du ciel pour se damner dans un boudoir.</p>
                <p>Maintenant si l’on veut savoir la vérité, la voilà.</p>
                <p>Les seules femmes du monde qui ne peuvent pas avoir d’intrigue, ce sont les
                    actrices.</p>
                <p>Les seules créatures qui n’aient pas le temps d’aimer, ce sont les actrices.</p>
                <p>La vie de l’actrice n’est pas murée comme celle de toute autre femme. Libres de
                    toute hypocrisie, pourquoi se donnerait-elle la gênante vanité de l’intrigue,
                    elle qui peut congédier en souriant l’amant de la veille devant l’amant du
                    jour ?</p>
                <p>S’il est une carrière prosaïque et cerclée d’ennuis pour une femme, c’est la
                    carrière du théâtre. Quel esclave, je vous le demande, est rivé à une chaîne
                    plus courte que celle qui attache l’actrice au public ? et que de maîtres,
                    sans compter le public ! L’actrice doit plaire et sourire à tous, heureuse
                    encore quand il ne lui en coûte qu’un sourire : elle doit plaire à
                    l’auteur, qui, sans cela, ne lui confierait pas de rôles ; elle doit plaire
                    au directeur, pour qu’il la mette en vue ; elle doit plaire, non pas à un
                    seul mais à douze journalistes ; enfin, voyez-la le lendemain d’une
                    première représentation, à son petit lever, inquiète, agitée, dévorant les
                    journaux : celui-ci la proclame charmante, celui-là trouve qu’elle est
                    affreuse ; cet autre dit qu’elle est une grande comédienne, un quatrième
                    affirme qu’elle n’a aucun talent. Pas de joie sans tristesse, pas d’éloges sans
                    blâme ; toujours un revers à la médaille. Et puis quelle vie !
                    toujours des rôles à étudier, toute la journée des vers ou de la prose à
                    dévorer, et souvent quels vers et quelle prose ! Puis ce sont des costumes
                    qu’il faut essayer, des poses qu’il faut prendre devant la glace pour préparer
                    l’effet de la représentation du soir ; puis viennent encore les questions
                    d’amour-propre. Dans cette triste profession, il ne suffit même pas de
                    triompher, il ne faut pas encore qu’une rivale triomphe à côté de soi :
                    tout succès obtenu par celle-ci est un coup de poignard pour celle-là !
                    Comment voulez-vous que ces malheureuses trouvent le temps d’aimer au milieu de
                    tant de labeurs, de fatigues et de préoccupations. Encore une fois, l’actrice la
                    plus grande, la plus célèbre, la plus riche, la plus enviée, n’est pas une
                    femme, c’est un esclave. Aussi fait-elle payer son esclavage le plus chèrement
                    possible. Son insouciance pour la fortune consiste à vendre son talent au plus
                    haut enchérisseur, et sa légèreté ne l’entraîne jamais à faire que des folies
                    d’un excellent rapport. Sans parler de la cause de leur beauté, qu’elles
                    plaident chaque soir devant la rampe, les actrices poussent souvent l’amour de
                    la justice jusqu’à plaider à tout propos, et signent toujours dans leur
                    désintéressement, moins de billets doux que de papiers timbres.</p>
                <p>Depuis quelque temps, du reste, la moralité s’est glissée sur les planches, et
                    l’art, il faut bien le dire, a été quelque peu supplanté par le pot-au-feu.
                    Aujourd’hui une actrice se marie à un véritable arrondissement, et si elle a
                    encore des amants après son mariage, c’est dans un simple but d’économie
                    domestique. Vous voyez bien que les <hi rend="i">hétaïres</hi> de <pb n="108"
                        xml:id="p108"/>notre temps, loin d’être folles et dissipées, comme on le
                    suppose, sont des personnes fort sensées, beaucoup plus occupées de leurs
                    intérêts que de leurs plaisirs, et moins jalouses de leurs plus belles amours
                    que de leur moindre rôle.</p>
            </div1>
        </body>
    </text>
</TEI>