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        <title>Articles du <hi rend="i">Mercure de France</hi>, année 1900</title>
        <author ref="https://data.bnf.fr/ark:/12148/cb11877250x">Mercure de France</author>
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          <name>Marguerite Bordry </name>
          <resp>Relecture</resp>
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          <name>Éric Thiébaud </name>
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        <publisher>Sorbonne Université, LABEX OBVIL</publisher>
        <idno>http://obvil.sorbonne-universite.fr/corpus/mdf-italie/</idno>
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          <licence target="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/3.0/fr/">
            <p>Copyright © 2015 Université Paris-Sorbonne, agissant pour le Laboratoire d’Excellence
              « Observatoire de la vie littéraire » (ci-après dénommé OBVIL).</p>
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        <bibl>[Source numérisée]</bibl>
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          <head>Le centenaire de Claude Lorrain</head>
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            <term type="author">Josz, Virgile (1859-1904)</term>
            <term type="signed">Virgile Josz</term>
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            <term type="title">Le centenaire de Claude Lorrain</term>
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          <byline><hi rend="sc">Virgile Josz</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900, p. 35-55.</bibl>
          <p>Daignera-t-on s’émouvoir ? Cela est peu probable. La mésaventure de Chardin est fort
            éloquente : les temps sont à d’autres manifestations. Réjouissantes, certes ;
            équivalentes, non.</p>
          <p>Très tard, un jour, on s’apercevra qu’il eût infiniment mieux valu… Ce jour-là, il
            faudra le marquer d’un énorme caillou noir : ce sera le jour des vains mea-culpa, le
            jour des constatations mornes, le jour morose où on mesurera, non sans une coquetterie
            qui a sa saveur, le degré de veulerie atteint, sans qu’il vienne à l’idée qu’on puisse
            se roidir, encourir le ridicule d’une initiative…</p>
          <p>Je me borne à faire observer aux empêcheurs d’exposer en rond, que cette fois ils n’ont
            pas la part belle : s’il est certain que Claude Lorrain soit né en 1600, on ignore
            absolument et le jour et le mois ; leur voilà donc enlevée l’excuse du trop tard.</p>
          <p>Il est vrai qu’ils en ont tant d’autres…</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Le plus grand paysagiste du <num>xvii<hi rend="sup">e</hi></num> siècle français ne fut
            ni un tendre comme Meindert Hobbéma, ni un penseur comme Jacob Ruysdaël, ni un réaliste
            comme Paul Potter : ce fut un paysan au cerveau étroit, à la compréhension difficile et
            longue, à la main malhabile, un paysan que les hasards de l’émigration firent peintre, —
            comme d’autres deviennent bas artisans de vulgaires métiers. Mais ce paysan-là avait un
            œil particulier qui, s’il était sans originalité propre pour discerner les formes
            extérieures et la couleur des choses, était avide d’éther, de ciel et de lumière, — un
            œil que le soleil fascinait étrangement, surtout aux heures magiques de ses deux
            manifestations les plus violentes. Et cette vision particulière, accidentelle, presque
            monstrueuse, cette préoccupation nouvelle et si complète de l’impondérable, constituent
            la géniale originalité du moins peintre des peintres.</p>
          <p>Paysan, Claude Gellée l’est bien, avec toutes les tares et tous les signes.
            Malheureusement deux lui manquent : la rudesse et l’amour du sol… L’avez-vous regardé ?
            La tête est ronde, le front quelque peu plat sous les cheveux broussailleux, la
            moustache tombe des deux côtés d’une bouche sans expression et, au-dessus du cou large,
            la barbe s’épand en collier sous le menton. Les deux plis à la naissance marquent la
            pensée lourde, qui ne se fait jour que du nez très péniblement dans le cerveau. Ainsi,
            c’est tout à fait le rustaud hirsute rencontré parmi les précieux griffonnages de
            Rembrandt : seul, l’œil fixe et rond, presque un œil de ruminant, s’ouvre curieusement
            sous l’arc du sourcil.</p>
          <p>Paysan, Claude Gellée l’est jusqu’à la méconnaissance, jusqu’à l’ingratitude, jusqu’à
            l’incompréhension.</p>
          <p/>
          <p>Un val étroit au fond duquel coule la rivière bordée de roseaux, ensablée d’îles, de
            graviers qui miroitent sous l’eau vive ; des arbres en longs chapelets qui découpent des
            prairies, grasses de sainfoin et de trèfles ; des <hi rend="i">jours</hi> de terre clos
            de haies épineuses et farouches ; en croix, parmi un fourré noir de charmes et de
            chênes, des chaumes gris : c’est Chamage.</p>
          <p>Dans une masure qui s’étaie entre l’auvent de paille d’une porcherie et le jardin
            pierreux où se tordent des ceps de pinot, une femme, un homme et cinq enfants : le feu
            d’Anne Padoue et de Jean Gellée… Et la vie résignée de ces vilains, si pareille, si
            semblable, si même, si basse, si nulle, et aussi vide et aussi dure que celle des
            voisins miséreux qui se terrent à l’entour, la petite vie sans une parole, sans un cri,
            sans une larme pour agiter cette monotonie, faire luire le rayon chaud d’un espoir : ils
            sont tous de même pâte bise, les fils : Jean, Dominique, Denis, Michel, — et Claude qui
            doit être nommé lui troisième.</p>
          <p>Cependant, au-dessus de la vigne familiale, il y a d’autres vignes qui s’étagent sur
            les collines lentes, des vignes où des gens courbés besognent du chavrot et de la houe,
            où vont des petits ânes bâtés d’osier ; puis les pâtures où vaguent les moutons, puis
            les grands taillis de la grûrie et la forêt profonde qui ne finit qu’à Lunéville. En
            face, vers Toul, c’est la montagne dans les roches de laquelle se nichent des hameaux ;
            au sortir du village, au tourne-bride, c’est la tuilerie avec le feu vif de ses terres
            et l’étoile rouge de son four, et le rû du Genêt, et le chemin qui conduit vers la Vôge,
            le chemin où est Florémont qui a le chef de saint Crépin, où est Charmes la grand-ville
            du bailliage, Charmes au grand pont d’où la Moselle s’échappe pour trahir et percer, par
            la province, là-bas, vers le Rhin. C’est dans cette Lorraine, encore presque intangible,
            sur cette bonne terre ancestrale de Rénier-au-long-col, que traversent parfois des
            compagnies de routiers qui suivent l’étendard aux alérions d’argent, terre du bon duc,
            aux larges horizons, que dort benoîtement ce petit Chamage dans l’épisode infiniment
            pittoresque et merveilleusement coloré de ses eaux, de ses prés, de ses bois et de ses
            mélancoliques coteaux.</p>
          <p>Libre et fort, Claude a vagabondé par ce pays sans en rien voir, sans comprendre, sans
            être ému : il n’y avait pas d’église à Chamage.</p>
          <p>Le temps vint vite où il fallut donner un état à chaque enfant.</p>
          <p>Sandrart a écrit de Claude <quote>« <hi rend="i">Scientia valde
            mediocri</hi> »</quote>. Ce qui veut dire, sous la plume éminemment métaphorique du
            panégyriste, que Jean Gellée mit son fils en apprentissage chez un « boulanger de
            pâtés ». Commencement de l’exode qui devait le conduire à Rome.</p>
          <p>Comment Baldinucci peut-il donner créance au séjour à Fribourg, au frère aîné graveur,
            aux premiers dessins de feuillages, à Claude élève de Jean ? Cela fait bien avec le <hi
              rend="i">château</hi> de Chamage. Il est facile de se rendre compte. Il suffit de
            prendre le LIVRE DES ORDONNANCES <hi rend="i">des Maîtres peintres, sculpteurs,
              peintres-verriers et verriers faisant partie de la Confrérie de Saint Luc.</hi> On
            s’aperçoit vite qu’aucun Gellée n’a prêté serment devant l’Avoyer, les Conseils, les
            Bannerets et les Soixante de la ville de Fribourg…</p>
          <p>Donc, Claude passa directement de Lorraine en Italie, incorporé, sans doute, dans une
            de ces « trouppes d’artisanz et d’apprentiz de cuysine » qui se dirigeaient
            périodiquement vers la péninsule.</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>La déconvenue de l’émigrant fut grande en arrivant à Rome : son ignorance de la langue
            jointe à une gaucherie naturelle, à un émoi assez explicable, n’étaient pas pour lui
            faciliter la trouvaille d’une condition. Il s’engagea, au petit bonheur, chez un certain
            Agostino Tassi, peintre, qui menait un train de grand seigneur et habitait une superbe
            maison, non loin de Monte Cavallo.</p>
          <p>Ah ! celui-là, par exemple, est bien amusant, avec son allure de matamore, ses
            héroïques jactances, ses spirituelles et joyeuses canailleries, pimentées d’un parfum
            chevaleresque tout à fait d’époque. Fils d’un peaussier de Pérouse, qui a nom
            Buoncompagni, après avoir été page du marquis de Tassi à Rome et lui avoir volé son nom,
            sans doute en plus de quelques autres choses, il s’enfuit à Florence, pénètre jusqu’à
            Cosme II, qui l’emploie, mais se <hi rend="i">querelle</hi> à l’intérieur du Palazzo
            Vecchio si furieusement qu’il est déporté aux galères de Livourne. Pour tout autre,
            c’eût été l’irrémédiable fin ; pour Tassi, ce fut le commencement de la fortune. Par sa
            belle humeur, il séduit le capitaine des argousins, qui lui permet de laisser les
            corvées meurtrières pour dessiner à sa fantaisie. Et voilà que le peintre saisit et note
            ce monde chatoyant et prestigieux qui l’entoure : levantins, persans, tunisiens,
            caravelles à voiles latines, ourques de Biscaye, hauts bateaux grecs que les aventures
            de mer jetaient au port, — et les galères, celles-là même où il aurait dû être. Le
            retrouver peu après à Rome, en train de peindre en trompe-l’œil la Grande Salle du
            palais du cardinal Lancalotti, cela n’a plus rien qui puisse étonner. De haute lutte il
            se fait une large place, travaille pour Urbain VIII et ne sort plus qu’à cheval, l’épée
            au flanc, une chaîne d’or au cou, naturellement suivi d’un page.</p>
          <p>Claude avait pour mission de soigner le cheval.</p>
          <p>Mais l’atelier l’intéressa, l’envie le prit de peindre. Tassi consentit, et de
            domestique il fut promu élève. La nuance n’était pas encore très grande entre les deux
            états. Tassi, qui ne vivait pas comme tout le monde, — il s’en faut ! — entretenait chez
            lui nombre de belles filles, d’un commerce facile, à l’aide desquelles il payait les
            gens de sa maison. Passeri est formel : <quote>« Quelle sue femmine, li quali stando
              nella sua casa per enere invischiata la gioventù, ne’loro allettamenti, facera che
              quelle litenistero allaciati con lusinghe al servigio di lui senza chiedere alcuna
              mercedo. »</quote> … J’ai dit que c’était un original.</p>
          <p>Quand il se fut fatigué des transtévérines du Tassi, le Lorrain, ayant pris goût aux
            pinceaux et à la palette, chercha un autre maître. Ils n’étaient pas rares dans la Ville
            Éternelle ! À défaut des géants dont l’œuvre séculaire était terminée, il y avait des
            artisans tenant écoles partout, triomphateurs du moment vers lesquels des
            Provinces-Unies, de Bohême, de Franconie, de Basse Saxe, des marches d’Allemagne et
            d’Espagne, accouraient, comme on vient vers la lumière bienfaisante, tous ceux que
            tourmentait l’envie de peindre. Comment n’entra-t-il chez aucun de ceux-là ? Il dut
            peut-être cela au conseil d’un rare artiste, — ou au hasard. Mais si Bologne semble
            triompher avec les Carrache, avec Guido Reni, avec Zampieri, Florence, Sienne, Ravenne,
            Ferrare ne sont plus, la lutte s’est déplacée : c’est à Naples que les Écoles
            bataillent.</p>
          <p>Claude s’y rend. C’est dangereux. Terriblement ombrageux, les Napolitains viennent, par
            leurs persécutions, de lasser le Guide, qui s’est enfui. Si à Rome on bâtonne, à Naples
            on tue, et, dans peu, Ribéra et il cavaliere Lanfranchi empoisonneront le Dominiquin
            parce qu’il a osé accepter la décoration de la chapelle de saint Janvier, au Dôme. Voilà
            qui engageait peu, cependant, — pas plus que la continuelle révolte sourde qui agitait
            la ville, agonisante sous le garrot espagnol. Néanmoins le Lorrain fait le voyage et
            entre chez Godefroy Walss, un Allemand de Cologne, qui lui enseigne la perspective et
            l’architecture.</p>
          <p>Et Claude a vite assez de ce nouveau maître, et il repart : la sublimité qui se déroule
            du Pausilippe à Poggio Reale ne le retient pas ; il continue à ne pas voir…</p>
          <p>Il remonte vers le nord, et c’est Venise. Que croyez-vous que va produire sur lui la
            ville de Giovanni Bellini et du Giorgione, de Carpaccio et de Titien, la Venise de
            Véronèse ?</p>
          <p>Il va passer.</p>
          <p>Ici encore la magie du décor et des personnages lui est indifférente.</p>
          <p>Ni les canaux bleus, ni les palais roses, ni le Contarini et sa robe de pourpre, ni les
            nobles en leurs longs habits levantins, ni les « gentilzdonne » grandes, majestueuses et
            fières, ni la punaisie des Juifs, ni le peuple du pont Saint-Barnabé ; l’or et le sang
            en débauches géniales aux coupoles saintes et aux murs de marbre des demeures
            féeriques ; au dehors l’or et le sang de la vie même, cette joie, si bellement libre,
            sonore et harmonieuse, cette joie de la Joie, — rien n’éveillera en lui un
            tressaillement, un frisson, un regret…</p>
          <p>Impavide et froid, — je veux dire aveugle, sourd et sans pensées, — il ne s’arrête, et,
            par les cantons suisses, gagne enfin Nancy.</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>S’il a quitté le duché ignorant qu’il y avait pour lui une autre existence que celle
            que jusqu’alors il y avait menée, il rentre à même de se faire une place parmi les
            artistes qui s’embesognent à la cour de Charles IV et entretiennent l’intense
            rayonnement de ce petit foyer.</p>
          <p>Au seuil de l’art lorrain du <num>xvii<hi rend="sup">e</hi></num> siècle se dresse ce
            trio formidable : Jacques Callot, Israël Sylvestre, Claude Gellée. Trois œuvres qui
            conduisent au siècle de Stanislas, au capucin Benoît-Picard, au bénédictin Dom Calmet, à
            Hugo abbé d’Étival, à Guibal et à Cyfflé, à Héré et à Jean Lamour. Peu de pays, dans un
            effort fatalement circonscrit, avaient été aussi féconds. C’est à peine si l’on peut
            compter ses peintres, ses sculpteurs, ses graveurs, ses verriers et ses architectes.
            Après Ferry, et Thiébaut, et Raoul, René II roi de Sicile, le « seigneur Roy », choie
            les peintres : c’est Bertrand Maillet dont il pensionne la veuve, c’est Pierre Garnier à
            qui il paye dix-huit florins du Rhin, et combien d’autres ? Dans les vieux comptes
            poudreux, des noms surgissent : Bernard de Lunéville, Hugo de Toul, et les enlumineurs
            Conrard, Henry, Georges, Jehan, auxquels il distribue de beaux marcs d’or ; et le traité
            par lequel il s’attache, en 1497, Hans Sérobach, allemand, <quote>« pour se servir de
              luy en pièces d’art »</quote> ; et Bartholomeus Vest, son compatriote, qu’il emploie
            aux tables d’autel de l’église des frères Mineurs de Nancy ; et Hans Wachelin, de
            Strasbourg, pour <quote>« besoigner de son mestier »</quote> ; et à Jacques Moult
              <quote>« painctre et ymagier de terre »</quote> à qui il donne dix francs par mois ;
            et ce Franz Bounier qui enluminait ses armes, ses harnois et les panneaux de ses
            chariots ; et ce Pierrequin Fautrel, qui fit les peintures de son mausolée en l’église
            des Carmes, et qui cette fois eut <quote>« mil Puis, sous le duc Antoine, à qui revient
              l’honneur francs »</quote>… de la Porterie de Mansuy Gauvain, sous Charles III :
            Hugues de la Taille, Gabriel Salmont, Médard Chuppin, Moyse Bogault, et Claude Henriet,
            et Rémond Constant, et Jacques Bellange… Cette Lorraine des derniers ducs sera comme la
            fleur, l’épanouissement de ce vieux pays studieux et artiste, de la Lorraine pensive, de
            Chrodegand, d’Angilram le précepteur de Charlemagne, d’Alpert le moine, de la Lorraine
            des grands bâtisseurs de Verdun, de Toul et de Metz, de la Lorraine angevine des
            corporations des verriers, des presses de Jacobi, la Lorraine de la <hi rend="i"
              >Rusticiade</hi> et de la <hi rend="i">Nancéide</hi>, — la Lorraine du bon poète
            Pierre Gringore.</p>
          <p/>
          <p>Quand il débarqua à Nancy, il n’était pas beaucoup plus vieux que la ville neuve.</p>
          <p>Enserrée en ses murs réguliers, coupée en deux parties inégales rejointes par un étroit
            pont fortifié, la petite cité grise avait l’air d’un énorme scarabée tombé dans la
            rivière. Des poivrières de Notre-Dame au bastion de Haraucourt, ce n’étaient que combles
            fins et clochers, celui en boule de la Maison de l’Oditoire, celui, tout petit, des
            Minimes ; et, parmi les places vides où éclatait la poussière blanche des chantiers de
            pierre, l’Hôtel Ducal, ses fontaines jaillissantes, ses parterres en broderies, les
            maisons de Doyens aux pignons alignés devant d’étroits jardins, les fastueux bâtiments
            conventuels, riches de prébendes, de cellules et de chapelles, — les quartiers noirs se
            massaient, aux rues torses, ruches sombres où <quote>« ouvriers travaillent en logis
              expressément construitz et dénommés de leurs dictz artz : architectes, tailleurs de
              diamants, rubis et pierreries, brodeurs, tapissiers de haulte lice fort experts — qui
              ouvrent en leurs maisons… »</quote>.</p>
          <p>Descendit-il rue de la Michotte ou rue du Bon-Pays, à l’<hi rend="i">Ange</hi>, aux <hi
              rend="i">Trois Maures</hi>, à la <hi rend="i">Polre d’Or</hi>, à l’<hi rend="i">Escut
              de Lorraine</hi> ou au « Petit Enfer » où on vendait, à huis-coupé, le vin, aux gens
            de chevaux et aux chemineaux qui n’avaient trouvé gîte ailleurs… On ignore ce tout petit
            détail, aussi bien que les plus graves circonstances de son séjour. Ce qui est certain,
            c’est que Claude de Ruet, fraîchement arrivé de Paris où il avait fait fortune, lui
            confia les motifs d’architecture de sa décoration de sa voûte des Minimes. Il put mettre
            à profit les leçons de Godefroy Walss et habiter de palais et de colonnades les
            prétentieuses et lourdes compositions Bien d’autres, à Nancy, eussent pu guider Claude :
            Rémy Constant, Jean Lecler revenu après vingt années d’Italie, et le plus grand de tous,
            Jacques Callot.</p>
          <p>Claude ne put, ou mieux ne sut approcher de lui. C’est au malheureux caractère réservé
            et timide du Lorrain, que nous devons d’avoir perdu le peintre merveilleux et <hi
              rend="i">national</hi> qu’il serait devenu à ce contact.</p>
          <p>Évidemment, entrer en relations avec Callot était particulièrement difficile. Callot
            est maintenant un gros personnage : il y a beau temps qu’il est revenu, lui aussi,
            d’Italie, après la pension de Cosme II, et ces chefs-d’œuvre la <hi rend="i">Foire de
              Florence</hi> et les <hi rend="i">Varie figure Gobbi</hi> ; il a même été jusqu’à
            Anvers où Van Dyck l’a peint les cheveux au vent, la moustache en croc, la royale
            insolente, l’air décidé et clair d’un de ces capitans que lui-même campait si bien. Mais
            il a quitté l’Escaut, Henry II lui ayant expressément assigné sur la recette de Blâmont
              <quote>« 900 paires de résaux, moitié bled et avoine, pour lui donner subject de
              s’arrêter au pays en considération de son art de graveur en taille doulce »</quote>.
            Et le duc actuel vient de lui faire donner deux mille francs encore, pour l’engager à ne
            pas accepter les offres de l’infante Claire-Eugénie ; la cédule est ainsi rédigée par le
            trésorier : <quote>« Payé à Jacques Callot, graveur en taille doulce, 2.000 francs, que
              S. A., par l’effect de sa libéralité, luy a octroyé en don, pour luy donner le moyen
              de continuer sa demeure dans ses pays. »</quote> On le voit, toujours la même haute
            préoccupation. Et cela est d’autant plus méritoire au successeur de Henry II que
            celui-là n’est autre que Charles IV, le plus extraordinaire sinon le plus fou des
            princes de son temps.</p>
          <p>C’est l’homme aux trois femmes, Nicole de Lorraine, Louise-Marguerite d’Aspremont de
            Nanteuil et cette Béatrix de Cosenza qu’il devait épouser du vivant de Nicole et qu’il
            appelait sa « femme de campagne » ; c’est le brouillon et chevaleresque lutteur, mêlé à
            toutes les intrigues, à toutes les querelles qui l’entourent, — peut-on les énumérer
            facilement ? — qui rompt vingt fois avec Louis XIII, pactise avec Condé pour s’en
            séparer immédiatement, veut se faire élire roi des Romains, perd, reprend et reperd son
            duché, s’amourache de la fille d’un apothicaire, vend ses états pour deux cent mille
            écus, — et fera si bien tant de folies, tentera tant d’entreprises, aura tant d’idées
            que c’en sera fait du chardon de Lorraine, de la croix angevine de saint André, des
            aiglons aux ailes étendues et des quatre royaumes : Hongrie, Deux-Siciles, Jérusalem et
            Aragon, qui coupent ses armes… La main puissante de Louis XIV s’abattra sur lui.</p>
          <p>L’empêchement le plus sérieux que Claude rencontra à entrer en relations avec Callot,
            fut certainement la querelle grave qui éclata entre ce dernier et de Ruet. Elle naquit à
            propos d’une suite de fêtes que Charles donnait en ce moment à la très belle ennemie de
            Richelieu réfugiée à Nancy, à Marie de Rohan-Montbazon, duchesse de Chevreuse.</p>
          <p>Celle qui eût <quote>« préféré s’abandonner plutôt à un des soldats des gardes que de
              ne pas tirer raison de ses ennemis »</quote> a eu vite fait de tourner la tête à
            Charles, avec ses longs cheveux blonds si fins et d’un ambre si chaud, ses grands yeux
            bleus, la moue significative de sa bouchette, sa gorge merveilleuse et les grâces
            éloquentes de sa personne. Veuve de Luynes, mariée à l’apoplectique Claude de Lorraine,
            la maîtresse de Châlais et de Holland practiquera à son loisir avec Charles,
            complètement subjugué. Entre deux divertissements, il sera question de l’alliance
            anglaise, des garanties à exiger de l’Électeur et des difficultés qu’on suscitera dans
            le Mantouan. Pour elle, il donne le spectacle d’un combat à la barrière dans la Salle
            Neuve. Le mari vient d’arriver le matin même, — pour quoi faire ? — Il y a là la
            duchesse douairière et M<hi rend="sup">me</hi> la Princesse ; Tuméjus, Chastelet et
            Gournay seront juges du camp, il n’y aura qu’un seul tenant, le prince de Phalsbourg,
            — un fils naturel du Balafré, — et Charles fera une entrée magnifique, à la mélodie de
            plusieurs instruments, costumé en soleil, dans <quote>« une lueur capable d’espoiter la
              veuë la plus pénétrante… »</quote>. Il aura le prix de l’épée, naturellement, et le
            marquis de Moy, sous le nom de Pirandre, celui de la picque. Mais la fête recommencera
            le lendemain, car il ne veut laisser respirer celle qu’il croit être sa conquête, cette
            fois au dehors, sous forme de joûte, sur la Carrière, la place habituelle où se font les
            tournois.</p>
          <p>Israël Sylvestre en a laissé une inoubliable estampe : devant les maisons aux façades
            uniformes, les charpenteries massives contre lesquelles se pressent les gens avides. Et,
            dans la foule excitée et verveuse, parmi le grouillement amusant des groupes notés
            curieusement en leur vérité, ici, sur une rossinante un baladin fait ses grimaces devant
            les badauds ahuris qu’on friponne à l’aise ; plus loin, c’est Arlequin et ses
            inséparables qui bonissent ; puis, des ivrognes qui se chamaillent, non loin d’autres
            qui mettent rapière au vent à cause d’une femme qui pleure ; cris, clameurs, rires,
            pleurs, hoquets, appels des mendiants, tartarelles des éclopés, geigneries des aveugles,
            huées qui assourdissent et se font jour au milieu du bruit de ferraille dés lourds
            carrosses plats du sifflement des traîneaux qui s’entrecroisent, du vacarme épouvantable
            que fait la Machine qui s’avance et qui représente la Victoire traînée par des centaures
            et conduite par l’Amour. Cela, pendant qu’au loin défile lentement la théorie des
            tenants aux lances gigantesques, et qu’au premier plan, un patriote hurle :</p>
          <quote>
            <l>Lon lon la, laissez-les passer</l>
            <l>Les Français dans la Lorraine,</l>
            <l>Lon lon la, laissez-les passer</l>
            <l>Ils auront du mal assez !…</l>
          </quote>
          <p>Callot avait ordonné ces spectacles, de Ruet le magnifique devait les graver sur les
            dessins du maître des jeux : dans sa superbe il refusa, voulant cette entreprise
            entièrement sienne : Callot résista ; le débat fut violent.</p>
          <p>Je soupçonne fort le Lorrain d’avoir été quelque peu effrayé en toute cette affaire et
            d’être reparti au cours de la dispute, qui se termina à l’avantage de l’auteur des <hi
              rend="i">Bossus</hi>.</p>
          <p>… Et Chamage, là, tout près ?… Y retourna-t-il ? Non. Ou s’il y fut, la même
            inconscience l’aveugla et le perdit, cette fois irrémédiablement. Personne ne lui avait
            soufflé, à cette heure décisive, le bon avis qui sauve, personne ne lui avait montré le
            danger de l’exil. Jamais peintre n’eût plus ému, ne serait allé plus haut dans la
            divination et dans le Beau que Claude Gellée, s’il eût réalisé l’admirable union du
            champ natal, — et du ciel qui lui était propre. Certains génies tiennent à la terre, à
            la terre seulement, uniquement. Son monde, tout son monde, c’étaient les trente-sept
            bailliages de Charles IV, les Évêchés et ce petit Barrois mouvant…, ce n’était rien
            autre. Ses drames ? la vaine pâture le long des chemins, contre les terres des
            seigneurs, avec les vaches aux robes bigarrées et les moutons en bandes ; ou ce pâquis
            avec ses arbres aux ombres bleues où, durant le midi, les troupeaux s’abritent du
            soleil ; ou la rivière avec la note farouche d’un train de bois et, près du cadre, un
            cavalier qui fait boire son cheval, — cela, noyé dans le grand air limpide, clair et
            mouillé qu’il avait surpris, si profond et si vif…</p>
          <p>Les Hollandais n’ont pas fait autre chose : la <hi rend="i">Digue</hi>, l’<hi rend="i"
              >Allée de Middelharnis, le Bœuf</hi>…</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Maintenant, le poison romain va faire son œuvre.</p>
          <p>Claude arrivera dans la ville d’Urbain VIII, le 18 octobre 1627, jour de la Saint-Luc,
            en compagnie d’Errard, rencontré à Marseille, d’Errard que Sublet des Noyers, le
            surintendant, envoyait là-bas « avec pension ». Un hasard, le cardinal Bentivoglio,
            séduit par une toile, lui amène la protection du pape.</p>
          <p>Et c’est fini.</p>
          <p>Sa vie commence, peu intéressante, pour s’écouler, monotone, de cardinaux en cardinaux,
            Bentivoglio, Crescenzio, Rospigliosi, Médicis, Gioro, Mellin, Barberini, Spada ; de
            Pontifes en Pontifes, Urbain VIII, Innocent X, Alexandre VII, Clément IX, Innocent XI,
            — vie calme, enviée, fortunée, au cours de laquelle il produira méthodiquement ses
            grandes compositions vides, ces mythologies ennuyeuses et froides, il chantera ces airs
            de bravoure si fort à la mode, vieillots même dans leur primevère, mais où une note, une
            seule, constituera son actuel génie.</p>
          <p>Il habitera des maisons ridicules où <quote>« les portes sont des bouches grimaçantes
              et les fenestres des yeux étonnés »</quote> ; il se liera avec Poussin, l’homme à la
            couleur fausse et au dramatique conventionnel ; il sera l’ami de Sandrart, qui écrira :
              <quote>« c’était un excellent homme, excessivement droit, qui n’aimait pas les
              cérémonies et très digne dans son commerce avec les grands »</quote>, — et de
            Baldinucci, qui relatera : <quote>« quant à mon ami intime et proche voisin à Rome, le
              très célèbre Claude Gellée recherchait toujours des endroits retirés dans les champs,
              afin de pouvoir s’exercer à dessiner d’après nature, tandis que pour le coloris il
              avait une très grande facilité ; il nous arrivait (le dessin et les ombres ayant été
              indiqués au moyeu de la craie noire ou du crayon) de peindre d’après nature avec des
              couleurs, — aux champs ensoleillés de Tivoli et dans les endroits qu’on appelle
              maintenant Frascati, Sobiacho, al San Benedetto et ailleurs, sur du carton dûment
              préparé ou sur de la toile, les montagnes, les cavernes, les vallées, les terribles
              chutes du Tibre, le Temple de la Sibylle et d’autres choses semblables »</quote>. Il
            ne sera jamais triste, et durant la peste s’enfermera pour peindre six tableaux où il
            croit qu’il sera question d’Ulysse et de la tendre Chryseïs, de Cléopâtre et d’Antoine
            et de David sacré par Samuel ; il peindra pour Monsieur de Fontenay, pour Monsieur
            Passart « m<hi rend="sup">e</hi> es-compte, à Paris », pour Monsieur de Béthune, frère
            de Sully : Philippe IV d’Espagne voudra de ses ouvrages, Louis XIV, ce grand flaireur
            d’hommes, lui fera faire des invites, auxquelles il ne répondra pas, — et il rédigera le
              <hi rend="i">Livre de vérité</hi>.</p>
          <p>Ce <hi rend="i">Livre</hi>-là est d’une terrible éloquence. Il décèle bien l’inquiétude
            paysanne, la peur de la fraude, le souci minutieux de ne perdre ni le prix d’une heure,
            ni le bénéfice d’une commande. Il attriste. Je ne crois guère que « désordre et génie »
            soient indissolublement accouplés ; mais cette préoccupation si marquée laisse une
            indéfinissable impression. Si tout au moins les dessins qui le remplissent étaient
            intéressants ! Ce n’est qu’un registre de marchand qui s’éclaire, mais combien rarement,
            d’un heureux croquis à la plume.</p>
          <p>Voilà sa vie.</p>
          <p>De cette Rome encore prestigieuse du Belvédère à la porte Latine, du « Sépulchre de
            Néron » au Janicule, de cette Rome merveilleuse que le Piranèse restituera
            magnifiquement dans le bouillonnement de son sang vénitien, en ses <hi rend="i">Fastes
              Consulaires</hi>, en ses <hi rend="i">Triomphes</hi>, en ses <hi rend="i"
              >Magnificences</hi>, en ses <hi rend="i">Carcères</hi>, évocations titanesques d’une
            ampleur, d’une sûreté, d’une vérité et d’un pittoresque admirables, de cette Rome
            affolante et superbe, Claude n’aura rien vu…</p>
          <p>Les remparts de Nancy tomberont, Louis XIV ne laissera à sa petite patrie que quatre
            pauvres alérions et une mince croix d’or : Claude l’apprendra et ne s’en souciera
            pas…</p>
          <p>Et, un matin, on le trouvera mort, sur une planche, dans sa maison, près de l’Arc des
            Grecs : on ira chercher le notaire Vannius qui partagera ses biens entre ses deux
            neveux, et Agnès, sa fille adoptive.</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Si les aides-mémoires du <hi rend="i">Livre de Vérité</hi> sont peu intéressants, les
            rares dessins de Claude Gellée que nous possédons sont d’une maîtrise incomparable. Il
            faut bien distinguer en lui l’homme des lignes et l’homme de la couleur.</p>
          <p>Il y a, à la National Gallery, je crois, une étude à la plume qui est un véritable
            chef-d’œuvre, le <hi rend="i">Troupeau à l’abreuvoir</hi>, où se retrouvent les
            hardiesses et les dernières observations de nos séparatistes contemporains les plus
            estimables. C’est d’une robustesse, d’une sûreté, d’une largeur qu’ils envieraient,
            — d’une harmonie des masses qui fait songer à Courbet. Le groupement des vaches dans
            l’eau est d’une trouvaille et d’un bonheur bien modernes. Toute l’École de la petite
            salle du Luxembourg est là, — toutefois, avec ses inquiétudes réalisées, ce qui est,
            pour le moins, piquant. De même cette page magistrale, ces <hi rend="i">Arbres près
              d’une rivière</hi> ; de même son <hi rend="i">Étude d’après un groupe de pins</hi>, où
            le ciel, obtenu par une opposition très simple, est d’une lumière vibrante dans
            l’ébranchement des hauts mélèzes.</p>
          <p>Les toiles du maître qui figuraient, au siècle dernier, dans les collections du duc de
            Kingston, du D<hi rend="sup">r</hi> Mead, de Sir Humphrei Edwin, dans les cabinets du
              D<hi rend="sup">r</hi> Newton et de Henry Hoare, empruntaient leurs belles qualités
            aux caractéristiques de ces dessins. Celles-là ôtaient les harmoniques de ceux-ci.</p>
          <p>Et cette <hi rend="i">Étude</hi> du Musée des Offices, où est toute la conscience de
            Théodore Rousseau, et cette autre de la collection Albertine, où il y a une si curieuse
            recherche des contours et de leur tonalité. Et ces <hi rend="i">Arbres</hi>, lavés
            d’encre de chine et de sépia (British Museum), qui se fusèlent sur des montagnes
            éclairantes, dans le rayonnement d’une fin de jour et que, satisfait de l’effroyable
            difficulté vaincue, il a si visiblement signés ; et le mirage de cette autre <hi
              rend="i">Étude</hi> sur nature, à la sépia, avec des rehauts blancs (British Museum),
            avec l’opposition violente des bois qui prennent lourdement la moitié de la feuille, et,
            d’autre part, le ciel qui s’éploie, léger, infini sur les vallonnements ; et ce superbe
              <hi rend="i">Narcisse</hi> du Musée de Pesth, où cette fois il a vraiment rendu
            l’idyllique poème ; c’est à peine indiqué, le pourpre léger des arbres entrelacés sous
            lesquels le chasseur se repose, le chevauchement doux des arêtes, et le moutonnement des
            nuages impondérables.</p>
          <p>Si ses eaux-fortes n’existent pas, s’il n’est pas maître de l’outil, si les procédés le
            trahissent, si c’est très mou, avec des rudesses d’ombres chinoises et des fonds
            cotonneux, d’une neutralité désespérante, — sa <hi rend="i">Danse au bord de l’eau</hi>
            décèle son impuissance à colorer une planche, — les dessins que je viens de citer (il en
            est, relevés de sépia, où il va jusqu’au japonisme) constituent une des plus durables
            parties de son œuvre.</p>
          <p>Reste le peintre.</p>
          <p>Prisonnier des fastueux amateurs qui le faisaient travailler et qu’il écoutait
            docilement, Claude Gellée a toujours, ou presque, disposé d’invariable façon ses
            compositions : un grand rectangle, meublé à droite et à gauche d’édifices en
            architectures sages et plates, au premier plan la mise en œuvre d’un récit antique,
            d’une page de la Bible, et, au fond, l’horizon très reculé des montagnes, basses sous le
            ciel. Les personnages, aux gestes malheureux, sont lourds, épais, noirs, pas dans l’air,
            d’un arrangement gauche, d’une incroyable maladresse : on les sent tellement ajoutés,
            ils jouent, si mal, d’ennuyeuses parodies, qu’ils sont bien grandement pénibles. Parfois
            des portants d’arbres remplacent les palais, parfois ce sont des vaisseaux qui
            garnissent les côtés ; alors, c’est la mer classique, aux flots sculptés, qui s’enfonce
            sous la nuée. Rien n’est plus monotone, plus décevant. C’est le cas d’<hi rend="i"
              >Ulysse remettant Chryséïs à son père</hi>, de <hi rend="i">David sacré roi par
              Samuel</hi>, du <hi rend="i">Débarquement de Cléopâtre à Tarse</hi>, et de tant
            d’autres qu’on ne voit même plus et qui sont à jamais perdus sous les vernis épaissis et
            les restaurations assassines.</p>
          <p>Mais il ne faut passer vite devant ces toiles.</p>
          <p>Il faut s’arrêter longuement et regarder. Bientôt disparaissent les sèches et ridicules
            choses qui ourlent les bords : dans un lointain très reculé, la grande équation du
            soleil dans le ciel se pose, magistralement ; autour du disque en feu, des nuages se
            lisent, à peine perceptibles dans le halo, balbutiements troublants et vus, tachant déjà
            ce calme de fournaise ; puis, d’autres sont, quoique peu indiqués ; l’orange et le feu
            des rayons se décomposent plus franchement en s’élargissant, l’eau crépite, les vergues
            et les voiles, le fort de l’avancée, tout flambe, tandis que monte, en d’insensibles
            enharmonies, une modulation lente qui va jusqu’au bleu et qui enserre des nuées, plus
            lourdes, d’une infinie justesse et d’une témérité rare : c’est le ciel de <hi rend="i"
              >Cléopâtre</hi>… D’autre fois, c’est la transparence vaporeuse d’une voûte sans
            astre : de l’outremer du zénith à la ligne d’horizon, il n’y a pas d’accidents violents,
            mais une grande nappe voilée et irradiante, où l’on pressent seulement un foyer plus vif
            qui réchauffe les danseurs, les pierres du pont, les toits du village, le grand plumet
            de feuillage au milieu de la toile, la rivière qui en devient jaseuse, qui noie d’une
            atmosphère de joie la composition tout entière : c’est le ciel de la <hi rend="i">Fête
              villageoise…</hi> Ici, c’est l’heure neutre, sans éclats violents, où chaque chose
            semble avoir sa lumière propre, les pierres moussues des vieux arcs de triomphe, les
            colonnes polies des portiques, les façades ocreuses des palais, les murs couronnés
            d’arbustes qui tremblent, à peine violets, la grande ombre oblique qui se déverse sur ce
            champ de ruines, la grande ombre où frissonnent, en arpèges, des gammes assourdies aux
            roseurs pâles et aux bleus lavés : c’est l’atmosphère de ce pur chef-d’œuvre qu’est le
              <hi rend="i">Campo Vaccino</hi>. Le Piranèse fleurira mieux l’écroulement de la
            Trajane et le chevet de Santa-Maria-di-Loreto ; mais il faut, pour retrouver la magie de
            la toile du Lorrain, franchir des siècles, passer dans la Galerie Française, et chercher
            le petit Corot italien.</p>
          <p>… Avoir fait cela en plein <num>xvii<hi rend="sup">e</hi></num> siècle, alors que les
            peintres du roi, cherchant « des effets de nature », peignaient des feuillages sur du
            fer découpé, pour raccorder les charmilles de Marly…</p>
          <p>Et la vie lui aura refusé, à l’heure voulue, le viatique nécessaire. Que n’eût pas fait
            l’homme qui possédait un tel secret, s’il eût été à même de vivre sans soucis pesants,
            sur sa terre natale ? Peut-être l’eût-il comprise. Certes, son œil ne se fût agrandi,
            mais eût découvert d’humbles et de vibrants trésors, sources de splendeurs, d’intimités,
            de charmes émus, sources fraîches qui ont inspiré ce qu’il y a de plus pur et de plus
            haut dans les œuvres humaines.</p>
          <p>Entre l’audace de Claude Lorrain et Turner, on ne peut mettre personne.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Les Romans. <lb/>Matilde Serao : <hi rend="i">La conquête de Rome</hi>, Ollendorff,
            3 fr. 50. — Giovanni Verga : <hi rend="i">Les Malavoglia</hi>, Ollendorff,
            3 fr. 50</head>
          <index>
            <term type="id">article-1900-01-01_197</term>
            <term type="author">Rachilde (1860-1953)</term>
            <term type="signed">Rachilde</term>
            <term type="section">Les Romans</term>
            <term type="title">Matilde Serao : <hi rend="i">La conquête de Rome</hi>, Ollendorff,
              3 fr. 50. — Giovanni Verga : <hi rend="i">Les Malavoglia</hi>, Ollendorff,
              3 fr. 50</term>
            <term type="date">1900-01-01</term>
            <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
              p. 189-197 [197]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Rachilde</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900, p. 189-197
            [197].</bibl>
          <p>Maintenant à signaler les traductions parues des romans suivants : <hi rend="i"
              >Résurrection</hi>, par le comte Tolstoï ; <hi rend="i">Jonathan Larsen</hi>, par
            P. F. Rist ; la <hi rend="i">Conquête de Rome</hi>, par Matilde Serao ; le <hi rend="i"
              >Naulahka</hi>, par Rudyard Kipling, et les <hi rend="i">Malavoglia</hi> par Giovanni
            Verga.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Publications d’art. <lb/>Marescotti : <hi rend="i">Erreur Judiciaire</hi> (trad. par
            Henri Charrel), Golio, Milan</head>
          <index>
            <term type="id">article-1900-01-01_197</term>
            <term type="author">Rambosson, Yvanhoé (1872-1943)</term>
            <term type="signed">Yvanhoé Rambosson</term>
            <term type="section">Publications d’art</term>
            <term type="title">Marescotti : <hi rend="i">Erreur Judiciaire</hi> (trad. par Henri
              Charrel), Golio, Milan</term>
            <term type="date">1900-01-01</term>
            <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
              p. 269-274 [270-271]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Yvanhoé Rambosson</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900, p. 269-274
            [270-271].</bibl>
          <p>Un patricien milanais, dans son admiration pour son compatriote Émile Zola, vient de
            lui offrir une statue de M. Richard Ripamonti, intitulée <hi rend="b">Erreur
              Judiciaire</hi>, bien que son exécution remonte à 1891. M. Marescotti publie une
            reproduction de cette statue, accompagnée d’un texte dont je préfère ne point parler,
            puisqu’il me suffit de citer pour qu’on en juge. Voici le début :</p>
          <quote>
            <p>« La France, comme un formidable Titan à l’exubérance vitale, alterne des pensées
              cruelles et coupables à d’autres suaves et vertueuses, au point que les massacres de
              tigres et les repentirs simulés de Louis XI se marient parfois admirablement bien avec
              les généreux délires de Jeanne d’Arc. — Si ce n’est que, étant terrestre, elle
              succombe toujours sous cette loi fatale des antithèses, qui gouverne fatalement la
              terre. Et c’est déjà un privilège merveilleux si, dans de terribles vicissitudes, elle
              sait imiter le fleuve qui réjouit Genève, d’abord azuré, ensuite disparaissant pour
              reparaître, puis, revêtu des couleurs des plus séduisantes, embellissant la forêt et
              fécondant la terre. Il était donc naturel que cet immense cerveau du monde laissât
              échapper les étincelles initiales d’un droit social, dont l’éclat électrique se
              répandit rapidement dans toute l’Europe, ayant comme couronnement une représentation
              nationale française, qui, entraînant la liberté chancelante dans les excès du sang,
              laissa le champ libre à la savante tyrannie d’un empire glorieux et conquérant, qui
              devait s’affirmer à Marengo, s’ébranler à Waterloo, et s’éteindre à Sedan, en
              restituant de nouveau le gouvernement suprême à une liberté actuelle, qui arriva, même
              dans le tumulte de passions intestines, à se constituer en République juste et
              progressive… »</p>
          </quote>
          <p>Après cet interminable déroulement de tripes, cette définition de Zola :</p>
          <quote>
            <p>« Zola est la réparation immédiate, dégorgeant (<hi rend="i">sic</hi>) de la plume
              qui accuse et gagnant pour son propre pays plus de batailles que ne peuvent gagner les
              épées tranchantes d’une armée entière. »</p>
          </quote>
          <p>Plus loin l’auteur affirme le contraire de ce qu’il veut dire :</p>
          <quote>
            <p>« Et ce génie, inspiré et compris de sa haute mission, oubliant son intérêt
              personnel, son aisance acquise et sa renommée bien affermie, s’éleva, non soucieux
              d’une popularité déjà conquise ; <hi rend="i">il s’éleva avec force pour combattre et
                vaincre glorieusement la cause de l’humanité</hi>, en sauvant, en face du monde, la
              dignité de sa nation. Et la France peut ainsi se vanter aujourd’hui d’avoir, avec le
              trio Zola, Picquart et Scheurer-Kestner, les vrais apôtres de l’humanité. — Gloire à
              eux ! Et si Rome antique est fière de son Horace, la France aujourd’hui peut vanter
              son Zola. »</p>
          </quote>
          <p>Je m’excuse de m’être étendu si longuement sur une insignifiante pantalonnade, mais
            j’ai voulu égayer cette chronique où l’on a rarement l’occasion d’être folâtre.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Lettres italiennes</head>
          <index>
            <term type="id">article-1900-01-01_281</term>
            <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
            <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
            <term type="section">Lettres italiennes</term>
            <term type="title">Lettres italiennes</term>
            <term type="date">1900-01-01</term>
            <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
              p. 281-286</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Luciano Zùccoli</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900, p. 281-286.</bibl>
          <div>
            <head>Alfredo Oriani : <hi rend="i">Vortice</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_281a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Alfredo Oriani : <hi rend="i">Vortice</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [281-282]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">Vortice</hi>, roman, par Alfredo Oriani, un auteur qui, quand l’Italie
              n’avait pas encore salué l’apparition des romanciers qu’on s’obstine à appeler les
              jeunes, — a eu ses jours de vogue. Ce roman raconte la dernière journée d’un petit
              bourgeois résolu à s’effacer du monde, à cause d’un billet à ordre dont il a falsifié
              la signature. Le malheureux tient parole, et il se fait écraser sous un train,
              probablement en retard, comme d’habitude. Roman minutieux et cruel, avec un sens de
              minutie psychologique très étrange ; toutefois, il compte de belles pages, et s’il
              n’est pas trop gai, il porte l’empreinte d’une étude consciencieuse. La langue assez
              inégale, selon la mode des jours où M. Oriani était presque célèbre.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Ugo Valcarenghi : <hi rend="i">Politica conjugale</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_282a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Ugo Valcarenghi : <hi rend="i">Politica conjugale</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [282]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">Politica conjugale</hi>, par Ugo Valcarenghi. Recueil de nouvelles dont
              il faut parler, parce que ce Valcarenghi est un type, dans son genre. Il fonde un
              grand journal politique ou il écrit un grand roman comme on boirait un verre d’eau ;
              et l’un et l’autre sombrent, comme deux et deux font quatre. Il y a toute une
              littérature de Valcarenghi ; personne ne connaît son public ; et toutefois il ne
              manque ni de talent ni d’esprit d’observation. Ses livres sont opaques, sans éclairs,
              sans frisson ; ce recueil est né et mort presque le même jour sous cette guigne qui
              semble accompagner toutes les œuvres de cet écrivain.</p>
          </div>
          <div>
            <head>G. Grimaldi : <hi rend="i">Maternità</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_282b</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">G. Grimaldi : <hi rend="i">Maternità</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [282]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">Maternità</hi>, par Giulio Grimaldi, poésies nobles et remarquables pour
              la simplicité du ton et la facilité heureuse de l’image et du vers. On y parle de
              mères et d’enfants avec une tendresse qui ne glisse jamais au conventionnel, et on y
              revit la gaîté, les petites détresses, les câlineries de cet âge. Bon livre, bonne
              langue, bonne intention presque complètement atteinte.</p>
          </div>
          <div>
            <head>J. V. Brusa : <hi rend="i">Il fiume rosso</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_282c</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">J. V. Brusa : <hi rend="i">Il fiume rosso</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [282-283]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">Il fiume rosso</hi> (<hi rend="i">le fleuve rouge</hi>), par
              J. V. Brusa, — par un jeune homme qui a besoin de perdre maintes illusions sur les
              autres et sur soi-même, — nous arrive avec une lettre de son auteur, toute pimpante
              d’orgueil et presque d’outrecuidance juvénile. Il croit, évidemment, avoir une voix de
              jeune coq incomparable, ce qui est loin de la vérité ; nous en avons entendu d’autres,
              jeunes et vieux, qui chantaient comme celui-ci, et qui à moitié de leur chemin ont été
              atteints d’aphonie. Quoique sa lettre, qui prétend donc à révéler un chef-d’œuvre,
              méritât la plus grave des punitions pour les vaniteux, le silence, — je suis assez
              indulgent pour annoncer aux Rois et aux peuples que M. Brusa a donné le titre de <hi
                rend="i">Fiume Rosso</hi> à un petit livre de poésies ; lesquelles ont le but
              exclusif de stigmatiser la guerre et de jouer l’éternel refrain de l’union fraternelle
              entre toutes les Nations. Je remarque que ces jeunes <hi rend="i">gens</hi> modernes
              qui tremblent à la voix du canon, au son d’une trompette, ne représentent pas, à mes
              yeux, l’idéal de la jeunesse vraie, saine et alerte.</p>
          </div>
          <div>
            <head>G. Lipparini : <hi rend="i">L’elogio delle acque</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_283a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">G. Lipparini : <hi rend="i">L’elogio delle acque</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [283]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">L’elogio delle acque</hi> est le travail minutieux et savant d’un jeune
              homme, M. G. Lipparini, qui s’est plu à construire une prose cristalline, trop
              travaillée, et souvent trop archaïque ; une prose de réaction contre les tendances de
              démocratie littéraire qui nous ont affligés jusqu’à l’humiliation. L’argument de ce
              petit livre si soigné en tous ses détails est un hymne à la Nature ; une idylle
              gracieuse se développe sur le fond des bois et parmi le chuchotement des ruisseaux ;
              mince argument, qui ne semble que le prétexte à un patient exercice de forme.
              M. Lipparini y ajoute <hi rend="i">le discours d’Aristagoras aux citoyens de
                Corinthe</hi>, une plaidoirie supposée en faveur d’un amant qui a tué sa fiancée ;
              encore une reconstruction archaïque, comme on voit, mais très élégante et mesurée.
              Tout en reconnaissant les qualités poétiques de ces travaux d’une portée strictement
              littéraire, je me garde d’encourager sur cette voie M. Lipparini, qui nous doit une
              œuvre puissante pour le fond autant que pour la forme.</p>
          </div>
          <div>
            <head>G. Anastasi : <hi rend="i">La Salvezza</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_283b</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">G. Anastasi : <hi rend="i">La Salvezza</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [283-284]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">La Salvezza</hi>, roman, par Guglielmo Anastasi. — Si je me connaissais
              en fait de femme, j’aurais probablement des observations à adresser à l’auteur de ce
              roman, que je n’aurais pas supposé si <hi rend="i">philogine</hi> ou <hi rend="i"
                >ginophile</hi>. Le symbole suranné de la femme qui éloigne à jamais l’artiste de
              son chemin est ici présenté à rebours. L’auteur place la scène dans un milieu
              d’artistes lyriques, de musiciens, d’<hi rend="i">imprésarios</hi>, de critiques, de
              journalistes, qu’il doit connaître à ravir ; il nous semble revoir et entendre bon
              nombre de ces artistes, vrais et faux, qui pullulent à Milan, où plus qu’ailleurs en
              Italie l’art du <hi rend="i">bel canto</hi> a ses exploiteurs, ses parasites, ses <hi
                rend="i">imbroglioni</hi> et ses disciples sérieux et passionnés. Parmi cette foule,
              que M. Anastasi rend courageusement dans tous les détails les plus curieux et les plus
              odieux, son protagoniste Emilio Almaura travaille depuis longtemps, en s’affaiblissant
              chaque jour dans la recherche spasmodique d’une perfection surhumaine : il poursuit
              son chef-d’œuvre, et la fièvre de l’émulation l’énerve, le mine, le tue lentement. Il
              est sourd à tous les conseils ; il ne s’aperçoit pas que sa mère malade va mourir, que
              près de lui sa cousine, cette délicieuse figure de jeune fille qui soigne la mère, est
              devenue l’esclave de ses caprices cruels. Des amis qui l’entourent, les uns tombent
              sur la voie âpre de l’art ; les autres montent rapidement, inconcevablement à la
              renommée, peut-être à la gloire. Emilio Almaura travaille, détruit son œuvre, la
              reprend, la détruit encore ; on le dépasse, on l’abandonne, on l’oublie. Il ne connaît
              que ces préoccupations et ces surménages ; l’amour est pour lui un mot ironique,
              l’expression d’une faiblesse banale. Or, de l’amour justement doit lui venir le salut,
                <hi rend="i">la Salvezza</hi> ; parce que Silvia, cette cousine qu’il embrassait
              mécaniquement sans un frisson pour sa jeunesse, sans un regard pour sa beauté, veille
              sur lui. Et lorsqu’il va accomplir son dessein, le suicide, qui le délivre enfin des
              tourments dont il a été tenaillé jusqu’à hier, Silvia se présente et lui parle un
              langage si vrai, si ému, si inattendu, qu’il s’arrête. Ce chapitre, le dernier, est
              dans le roman de M. Anastasi absolument admirable ; chaleur, conviction, mouvement, il
              y a tout ce qui fait une page d’art puissant. Mais pour le salut du jeune homme,
              Silvia doit risquer gros jeu, et, en effet, elle lui sacrifie <quote>« sa virginité
                radieuse, en étouffant dans un dernier sanglot, l’angoisse de sa pudeur
                déchirée »</quote>. Le fantôme de la mort a disparu, et parmi les ténèbres de cette
              nuit, les deux âmes jeunes et aimantes voyaient surgir et s’approcher l’image d’une
              Foi nouvelle… Je ne donne de ce roman que le squelette, en négligeant une foule de
              détails précieux ; on pourrait, je le répète, chicaner sur le sens moral et
              philosophique du livre, mais à quoi bon, si je peux me réjouir d’avoir enfin rencontré
              un romancier qui connaît toutes les ressources de son art, et qui, à mon avis, est
              appelé à un avenir brillant et sûr ? Cette <hi rend="i">Salvezza</hi> marque sur ses
              travaux précédents un progrès inappréciable : je le constate avec plaisir, et je fonde
              sur ce livre un de ces espoirs qui n’admettent pas de déceptions.</p>
          </div>
          <div>
            <head>J. Gelli : <hi rend="i">I duelli mortali del Secolo XIX</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_284</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">J. Gelli : <hi rend="i">I duelli mortali del Secolo XIX</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [284-285]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">I duelli mortali del Secolo</hi> X<hi rend="b">IX</hi>, par J. Gelli.
              — Le Commandeur J. Gelli, dont l’autorité en matière chevaleresque est universellement
              reconnue en Italie, a rédigé ce livre curieux, où il raconte avec leurs détails tous
              les duels à mort de ce siècle, depuis 1801 jusqu’en juin 1899. Il est incroyable qu’on
              se tue si lestement chez les peuples soi-disant civilisés : le sabre, l’épée, le
              fusil, le pistolet, le revolver, tout est bon ; ce qui apparaît absolument impuissant
              à déraciner ce genre de sport, c’est la loi. Je ne sais pas trop si la lecture de ce
              livre diligent conseillera quelque bretteur à ne pas embrocher son prochain ;
              l’impression qu’on en tire, c’est avant tout une indulgente commisération pour la
              bêtise humaine, tellement colossale que souvent on est tenté d’en rire. L’étude de
              M. Gelli est louable, et elle a été sympathiquement accueillie par la presse, et
              précisément par ces journalistes qui demain se feront consciencieusement tuer pour un
              adjectif déplacé. Dans une nouvelle édition, l’auteur comblera sans doute quelque
              lacune, comme celle du duel du poète russe Lermontow, tombé, à l’instar de Pouchkine,
              sous la balle d’un de ses amis.</p>
          </div>
          <div>
            <head>G. Antona-Traversi : <hi rend="i">La Scuola del marito</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_285a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">G. Antona-Traversi : <hi rend="i">La Scuola del marito</hi></term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [285]</term>
            </index>
            <p><hi rend="b">La Scuola del marito</hi>, par Giannino Antona-Traversi, est cette
              comédie spirituelle et hardie qui a remporté un succès éclatant sur toutes les scènes
              d’Italie, notamment à Rome et à Milan. L’auteur la fait paraître maintenant en
              brochure, et je constate, après lecture comme après la représentation, que le public
              cette fois avait raison de saluer un maître du genre dans notre populaire Giannino.
              Rien de plus fin et de plus vrai que cette pièce, qui sait dire tout, tout faire
              comprendre, et qui ne s’arrête ni sur le seuil de l’alcôve… ni sur le bord du lit. La
              corruption d’une jeune femme tombée dans les mains d’un mari insatiable, dont le but
              unique du mariage paraît être celui de créer une idole magnifique pour sa luxure
              blasée, cette corruption pénible et dangereuse, lente et inguérissable,
              M. Antona-Traversi a eu la tranquille audace de l’étudier et de l’anatomiser dans une
              comédie qui est l’effort d’un talent point vulgaire ; il a bravé la pruderie de son
              public, et il l’a vaincu par la grâce dont il sait tout présenter de la manière la
              plus irréprochable. Il n’est que trop juste qu’après le succès de cette pièce
              originale et individuelle on ait placé l’auteur parmi les Maîtres de notre théâtre
              contemporain, et qu’on attende avec le plus vif intérêt la suite d’études qu’il va
              préparer sur la haute société italienne.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Traductions</head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_285b</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Traductions</term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [285]</term>
            </index>
            <p>Chez l’éditeur Barbèra, de Florence, vient de paraître en deux volumes la traduction
              italienne, par Mme Emma Boghen-Conigliani, de <hi rend="i">les Pères et les enfants au
                    <num>xix<hi rend="sup">e</hi></num> siècle</hi>, par M. Legouvé. L’œuvre est (ou
              a été) trop connue en France pour que je puisse m’y arrêter : la traduction, très
              élégante, décèle chez Conigliani l’habitude du travail littéraire ; et en effet nous
              sommes redevables à cet auteur de plusieurs travaux critiques indéniablement
              remarquables.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Revues</head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_285c</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Revues</term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [285-286]</term>
            </index>
            <p>Je dois signaler parmi les nouvelles revues <hi rend="i">Flegrea</hi>, qui, sous la
              direction savante et énergique de M. Riccardo Forster, acquiert continuellement plus
              de diffusion et d’importance. Chaque livraison renferme des articles d’auteurs en vue,
              tels que Matilde Serao, Giovanni Pascoli, Raffaele De Cesare, Corrado Ricci, Pompeo
              Molmenti, Diego Angeli, Domenico Tumiati, Adolfo Albertazzi, etc., etc.<note
                place="bottom">M. Remy de Gourmont est le correspondant parisien de <hi rend="i"
                  >Flegrea</hi>.</note>. Cette élite donne à <hi rend="i">Flegrea</hi> un cachet du
              plus haut bon goût ; paraissant à Naples, la revue embrasse les manifestations
              intellectuelles de toute l’Italie, où lentement mais sûrement elle se crée un public
              choisi. Il faut surtout féliciter M. Forster, qui a su soustraire sa revue aux
              influences étroites des écoles et des cénacles.</p>
            <p>Dans les derniers numéros de la <hi rend="i">Vita Internazionale</hi>, dont le
              refrain pour la paix universelle finit par devenir assommant, cette revue prend
              décidément une attitude boérophile et anglophobe. À remarquer une poésie de
              M. Lipparini pour le vieux Krüger, dont les yeux — dit le poète — ont des reflets
              d’or. Il n’est que trop naturel !…</p>
          </div>
          <div>
            <head>Nota</head>
            <index>
              <term type="id">article-1900-01-01_286</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1868-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zùccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Nota</term>
              <term type="date">1900-01-01</term>
              <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 121, 1<hi rend="sup">er</hi> janvier 1900,
                p. 281-286 [286]</term>
            </index>
            <p>Nous prions les Éditeurs et les Directeurs de Revues de vouloir bien envoyer <hi
                rend="i">directement à notre collaborateur Luciano Zuccoli, Modena (Italie)</hi>,
              les livres et publications dont ils désirent qu’il soit parlé dans notre Revue, sous
              la présente rubrique.</p>
          </div>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XXXIII, numéro 122, 1<hi rend="sup">er</hi> février 1900</head>
        <div>
          <head>Les Revues. <lb/>Memento [extrait]</head>
          <index>
            <term type="id">article-1900-02-01_504</term>
            <term type="author">Hirsch, Charles-Henry (1860-1948)</term>
            <term type="signed">Charles-Henry Hirsch</term>
            <term type="section">Les Revues</term>
            <term type="title">Memento [extrait]</term>
            <term type="date">1900-02-01</term>
            <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 122, 1<hi rend="sup">er</hi> février 1900,
              p. 496-504 [504]</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Charles-Henry Hirsch</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 122, 1<hi rend="sup">er</hi> février 1900, p. 496-504
            [504].</bibl>
          <p><hi rend="b">Revue des Deux-Mondes</hi>. — […] (N° du 1<hi rend="sup">er</hi> janvier.)
              <hi rend="i">Le Doge maudit. La contre-légende de Marino Falier</hi>, par M. Paul
            Hervieu, très compacte étude qui devra lui assurer le suffrage des historiens à la
            prochaine élection académique.</p>
          <p>[…]</p>
        </div>
        <div>
          <head>Art ancien. <lb/>La galerie Borghèse</head>
          <index>
            <term type="id">article-1900-02-01_527</term>
            <term type="author">Josz, Virgile (1859-1904)</term>
            <term type="signed">Virgile Josz</term>
            <term type="section">Art ancien</term>
            <term type="title">La galerie Borghèse</term>
            <term type="date">1900-02-01</term>
            <term type="ref">Tome XXXIII, numéro 122, 1<hi rend="sup">er</hi> février 1900,
              p. 527-531</term>
          </index>
          <byline><hi rend="sc">Virgile Josz</hi>.</byline>
          <bibl>Tome XXXIII, numéro 122, 1<hi rend="sup">er</hi> février 1900, p. 527-531.</bibl>
          <p>Le gouvernement italien vient de déposer sur le bureau des Chambres un projet de loi
            tendant à lui permettre l’achat de la galerie Borghèse. La famille voulait aliéner ;
            elle a passé un compromis avec l’État, aux termes duquel, moyennant le payement d’une
            somme de 3.600.000 lire, elle cède à celui-ci la célèbre collection de la villa. Avant
            que de fixer ce chiffre » le ministre a recouru à l’expertise de M. Gaucher, du
            professeur Wilhelm Bode et du critique Piancastelli. Et rien n’est plus amusant que le
            résultat des trois estimations. Alors que M. Piancastelli évalue à lire l’ensemble des
            toiles, le directeur du musée de Berlin les estime 7.294.930 lire, et notre compatriote
            trouve qu’elles valent 11.903.585 lire. Y a-t-il quelque chose de plus vain que ce
            jeu-là ?… Je reviendrai, quelque jour, sur l’étrangeté de cette manie, sur le curieux
            entêtement de vouloir peser en or des œuvres hors de toute estimation et sur le non-sens
            et le ridicule de cette coutume. Quoi qu’il en soit, c’est M. Léon Gaucher qui me semble
            être dans le vrai.</p>
          <p>Voilà donc bien national cette célèbre galerie privée : les ministres du roi Humbert
            ont fait là une heureuse opération. L’histoire de ce Cabinet est curieuse et fournirait
            aisément la matière d’un volume, — au cours duquel il y aurait, certes, maints passages
            piquants, et plus d’une anecdote joyeuse…</p>
          <ab type="ornament">§</ab>
          <p>Les Borghèse, originaires de Sienne, et qui s’allièrent si heureusement aux Salviati et
            aux Aldobrandini, ne commencent réellement leur prodigieuse fortune qu’avec Camillo, qui
            fut pape sous le nom de Paul V. Ce fut Scipion Caffarelli, neveu de Marc’Antonio qui, le
            premier, aménagea la villa hors les murs, près la porte du Peuple. C’est ce Scipion,
            alors cardinal-ministre, qui écrivit à François II, capitaine, marquis et duc de
            Mantoue, la caractéristique lettre suivante :</p>
          <quote>
            <label type="salute" rend="n">« Mon Serénissime Seigneur très honoré,</label>
            <p>» Pierre-Paul Rubens, peintre flamand, pour se conformer à l’ordre qu’il dit avoir eu
              de Votre Altesse, retourne à Mantoue. Mais, comme il laisse imparfait le tableau qu’il
              faisait ici pour la nouvelle église, en ce sens que, jusqu’à présent, il n’a pas été
              placé où il devra l’être, et comme cette opération nécessite la présence du peintre
              pour qu’il puisse retoucher et conduire à perfection, je supplie Votre Altesse, lui
              permettre qu’une fois expédiées les choses de son service il revienne de nouveau à
              Rome à cet effet, au moins pour quelques jours. Que Votre Altesse soit persuadée que
              je tiendrai cette permission en particulière grâce. Et je lui baise les mains.</p>
            <label type="dateline" rend="n">» De Rome, le 11 juin 1607.</label>
            <p rend="right">» De Votre Altesse <lb/>» Le très affectionné serviteur, <lb/>» LE
              CARDINAL BORGHÈSE. »</p>
          </quote>
          <p>Et, sans cesse fidèle à la ligne tracée, les Borghèse se succèdent, enrichissant sans
            relâche le trésor, — toutefois, jusqu’à ce Camillo Ludovico Borghèse, qui vendit ses
            antiques à son beau-frère Napoléon, et dont l’effigie de sa femme se dresse encore, en
            son indiscrète nudité, dans une des salles de l’antique demeure, le corps si aimé et si
            caressé de Pauline : la <hi rend="i">Vénus</hi> de Canova.</p>
          <p>Naturellement, c’est en maîtres italiens que le musée Borghèse est surtout
            incomparablement riche.</p>
          <p>Les Lombards, les Toscans, les Ferrarais, les Vénitiens y sont en foule : le Sodoma et