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        <title>Articles du <hi rend="i">Mercure de France</hi>, année 1903</title>
        <author ref="https://data.bnf.fr/ark:/12148/cb11877250x">Mercure de France</author>
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          <name>Iris Berger</name>
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          <name>Éric Thiébaud</name>
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          <name>Marguerite Bordry </name>
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          <licence target="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/3.0/fr/">
            <p>Copyright © 2017 Université Paris-Sorbonne, agissant pour le Laboratoire d’Excellence
              « Observatoire de la vie littéraire » (ci-après dénommé OBVIL).</p>
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        <head>Tome XLV, numéro 157, janvier 1903</head>
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          <head>Les Revues. <lb/><hi rend="i">Revue universelle</hi> : M. Péladan écrit sur le Vinci
            et les sciences occultes</head>
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            <term type="id">article-1903-01_212</term>
            <term type="author">Hirsch, Charles-Henry (1870-1948)</term>
            <term type="signed">Charles-Henry Hirsch</term>
            <term type="section">Les Revues</term>
            <term type="title"><hi rend="i">Revue universelle</hi> : M. Péladan écrit sur le Vinci
              et les sciences occultes</term>
            <term type="date">1903-01</term>
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          <byline>Charles-Henry Hirsch.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 157, janvier 1903, p. 209‑216 [212‑215].</bibl>
          <p>Étudier <hi rend="i">Léonard de Vinci</hi> à propos des <hi rend="i">Sciences
              occultes</hi>, cela devait séduire le curieux esprit de M. Péladan (<hi rend="b">la
              Revue Universelle</hi>, 1<hi rend="sup">er</hi> décembre). Le singulier de cette étude
            est qu’elle montre l’universelle intelligence de Léonard très près d’avoir subi la
            séduction de ces « sciences » qu’elle discutait passionnément, réfutait et raillait
            parfois, — tandis que M. Péladan parle <quote>« du caractère déraisonnable que, de tout
              temps, la science occulte a revêtu, pour sa plus grande déconsidération »</quote>.</p>
          <p>Il écrit de plus :</p>
          <quote>
            <p>« N’ai-je pas entendu de la bouche d’un occultiste contemporain ce propos
              extraordinaire, lors des massacres d’Arménie : <quote>“Ces calamités étaient destinées
                à la France, mais nous avons retouché les clichés astraux, et les massacres ont eu
                lieu en Arménie !!”</quote> »</p>
          </quote>
          <p>On sent bien que M. Péladan tient surtout contre les mauvais occultistes et qu’il
            existe pour lui une science occulte pure, une vérité en soi, que le Vinci eût révérée,
            s’il avait entendu autre chose que <quote>« des rêveries, légitimement
              méprisées »</quote>, — de la part de ceux qui prétendaient la lui révéler.</p>
          <quote>
            <p>« Pour découvrir ce qu’un esprit aussi complexe pensait, il faut réunir ses divers
              aveux. On a déjà souvent dénaturé, par l’interprétation, bien des passages de ce
              maître. Par exemple, on a vu une négation religieuse dans cette prophétie :
                <quote>“Dans toutes les parties de l’Europe, il se fera une grande lamentation pour
                la mort d’un seul homme mort en Orient.”</quote> Et encore : <quote>“Beaucoup
                vendront en public et en paix des choses de grand prix, sans l’aveu du patron de ces
                choses.”</quote> Et aussi : <quote>“D’irréelles monnaies feront triompher leur
                détenteur.”</quote></p>
            <p> » De ces boutades que doit-on inférer ? J’ai lu dans le carnet d’un pieux écrivain,
              mort en bienheureux, cette phrase :</p>
            <p> » <quote>“Une seule injustice commise à Jérusalem a compromis à jamais l’idée de
                justice.</quote>” Quant à dauber sur les simoniaques et les fautes du clergé, cela
              ne prouve rien contre la foi d’un artiste, sinon les cathédrales seraient l’œuvre
              d’une légion d’athées ? Au jugement dernier de l’Orcagna, il y a beaucoup de moines,
              de cardinaux parmi les réprouvés.</p>
            <p> » À Windsor se trouve un dessin si énigmatique qu’il n’a pas été commenté, je crois.
              À gauche, un aigle se dresse sur la boule du monde près du rivage ; une gloire de
              rayons l’entoure et une couronne à fleurs de lis plane sur la tête. À droite, une
              barque à voile dont le mât est un arbre touffu. Assis au gouvernail, un porc ou un
              ours dirige avec sa patte. L’aigle représente l’ancien parti gibelin, et la barque
              gouvernée par un animal, la barque de Pierre ou l’Église. J’y vois de l’irrévérence et
              non de l’incrédulité.</p>
            <p> » Certes, il a la note réaliste, quand il (Vinci) dit : <quote>“L’homme, comme
                l’animal, est un canal pour la nourriture, un lieu de sépulture pour les animaux,
                une auberge de mort, une gaine de corruption et il ne conserve sa vie que par la
                mort d’autres créatures”</quote>, mais il proclame <quote>“que l’Âme est
                indépendante de la matière et que notre corps est le sujet du ciel, comme le ciel
                est le sujet de l’esprit”</quote>. Pour lui, les sens sont terrestres, mais la
              raison s’élève au-dessus d’eux quand elle opère. La vertu est le vrai bien de l’homme.
                <quote>“Comme une journée bien remplie nous prépare un paisible sommeil, une vie
                bien employée donne une douce mort.”</quote> Il ne supporte pas que des hypocrites
              blâment ceux qui dessinent et étudient les dimanches et les fêtes, et il s’écrie avec
              une éloquence : <quote>“Mais ils ne disent pas, ces censeurs, quel est le moyen de
                connaître l’opérateur de tant de choses admirables et comment aimer dignement un
                inventeur. Le grand amour naît de la grande connaissance de ce qu’on aime. Et ce que
                tu ne connais pas ou que tu connais mal, tu ne pourras l’aimer, et si tu l’aimes
                pour le bien que tu attends de lui et non pour sa suprême vertu, tu fais comme le
                chien qui remue la queue et fait fête, allant vers celui qui peut lui donner un
                os.”</quote> Ailleurs, il dit : <quote>“Je te bénis, Seigneur, d’abord pour l’amour
                que raisonnablement je dois te porter, ensuite parce que tu sais abréger ou
                prolonger la vie des hommes.”</quote></p>
          </quote>
          <p>M. Péladan conclut en ces termes ;</p>
          <quote>
            <p>« Richter, qui a publié de nombreux extraits des manuscrits de Léonard, prétend que
              le maître est allé en Égypte et y a travaillé pour le sultan. Il aurait pris des
              Orientaux cette écriture allant de droite à gauche dont la lecture exige un miroir. Ce
              sont des imaginations gratuites : l’inventeur mettait par cette façon cryptographique
              ses innombrables inventions à l’abri de l’indiscrétion. L’académie qu’il fonda à Milan
              et dont nous reproduisons la marque ne cachait rien d’hermétique. Ce grand artiste fut
              un piètre chimiste : les contemporains sont unanimes à raconter que ses plus belles
              œuvres ont été gâtées par sa manie d’inventer des procédés nouveaux en technique.
              L’apôtre de l’expérience, au lieu d’employer les modes d’exécution séculaires et
              éprouvés, s’obstinait à créer des drogues qui compromettaient ses chefs-d’œuvre.</p>
            <p> » Quelle que soit l’admiration qu’excite le caractère d’universalité, Léonard jurait
              été le plus grand maître des beaux-arts, en concentrant sur eux son activité. Nul
              homme ne s’est pareillement dispersé, et c’est toujours un grand désastre, quand un
              créateur d’art perd ses soins dans les sciences.</p>
            <p> » La faculté de créer est suprême. Toutes les découvertes ébauchées par le Vinci ont
              été accomplies, augmentées ; mais il n’a pas été fait un visage qui puisse soutenir le
              voisinage avec ses têtes rayonnantes d’âme et d’infini. On peut comparer la science à
              une pyramide : chaque pierre disparaît sous la nouvelle et toujours la dernière frappe
              l’esprit. L’œuvre d’art revêt un caractère d’absolu. Un chef-d’œuvre ne cesse jamais
              sa beauté parce qu’il contient l’expression entière d’une âme immortelle.</p>
            <p> » En donnant les dessins et les opinions du grand homme sur les sciences occultes,
              je conclus que le titre de mage ne lui convient que par ses œuvres d’art et non par la
              méthode de son esprit. Si un seul instant ce prodigieux observateur du réel s’était
              laissé distraire par l’illuminisme, il en serait résulté un grand désordre. Le Vinci
              visionnaire et expérimentateur à la fois ne se conçoit pas. L’étendue de ses
              connaissances donne le vertige : il a touché à toute chose, avec une avidité
              incroyable de l’omniscience ; en cela il s’est satisfait. L’humanité ne lui doit de la
              reconnaissance que parce qu’il a dessiné et peint. Aux arts du dessin, il est vraiment
              le mage, celui qui enferme le mystère de l’âme sous une paupière et le fait étinceler
              au coin d’une lèvre. Personne n’a poussé aussi loin l’expression spirituelle, et si
              quelques-uns se dépitent de ne plus voir en lui l’occultiste traditionnel, qu’ils
              aillent au Louvre affronter le regard du <hi rend="i">Saint Jean</hi> à mi-corps, son
              chef-d’œuvre. Dans ces yeux de paradis, la vraie magie de l’intelligence brille d’un
              tel éclat que les autres regards semblent purement animiques. Il a nié la nécromancie
              et méprisé la hâblerie des spirites du <num>xv<hi rend="sup">e</hi></num> siècle, mais
              il a su mettre sa propre intelligence dans ses figures et y incarner sa pensée
              infiniment subtile pour l’admiration et l’éblouissement des siècles.</p>
            <p> » Le rationalisme revendique Léonard à juste titre comme l’ancêtre de la méthode
              expérimentale parmi les modernes ; et le mysticisme trouve, dans son œuvre, sa plus
              haute expression. Nul ne fut si savant et si vigoureux observateur ; nul aussi n’a
              fait pareillement rayonner sur un visage l’immortalité de l’âme. »</p>
          </quote>
        </div>
        <div>
          <head>Lettres italiennes</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-01_267A</term>
            <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
            <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
            <term type="section">Lettres italiennes</term>
            <term type="title">Lettres italiennes</term>
            <term type="date">1903-01</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 267‑271.</term>
          </index>
          <byline>Luciano Zuccoli.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 157, janvier 1903, p. 267‑271.</bibl>
          <div>
            <head>Angelo Brofferio : <hi rend="i">I Miei Tempi</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_267a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Angelo Brofferio : <hi rend="i">I Miei Tempi</hi></term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 267‑268</term>
            </index>
            <p>Tandis qu’on annonce pour les premiers mois de 1903 une belle moisson de romans et de
              nouvelles, de drames et de comédies, il faut donner un coup d’œil aux dernières
              publications. L’Italie possède des chefs-d’œuvre dont la majorité des Italiens ignore
              l’existence ; telles les <hi rend="i">Confessioni d’un ottuagenario</hi> d’Ippolito
              Nievo, un auteur mort tragiquement avant d’atteindre sa trentième année ; tels ces <hi
                rend="i">Miei Ricordi</hi> par Angelo Brofferio, que les éditeurs Streglio et C<hi
                rend="sup">ie</hi> de Turin viennent de faire paraître pour le centenaire de la
              naissance de cet homme éminent.</p>
            <p>Angelo Brofferio, né le 6 décembre 1802 à Castelnuovo-Calcea (Piémont), n’était pas
              seulement un politicien et un avocat de premier ordre, mais notre littérature lui doit
              des poèmes, des comédies, des études admirables ; et ces Mémoires pleins de verve et
              de clairvoyance jettent une lumière nouvelle sur l’époque où les chansons populaires
              aidaient l’œuvre patriotique des Balbo, des d’Azeglio, des Durando, etc., l’époque,
              enfin, où l’Italie était en proie à Metternich d’un côté et à Gregorio XVI de
              l’autre.</p>
            <p>D’un style sobre et vif, Angelo Brofferio peint les temps où se développèrent son
              enfance et sa jeunesse, et de temps à autre sa manière facile et débonnaire s’efface
              devant la vision d’une patrie, au souvenir de ce que l’Italie attend ; l’auteur
              appartient à cette pleïade d’écrivains, que nous n’avons pas eu le bonheur de
              connaître personnellement, qui, selon l’expression de F.-D. Guerrazzi, écrivaient un
              livre, ne pouvant pas livrer une bataille : et ses mémoires reflètent ce caractère
              d’une loyale et rude simplicité qui forme un contraste si frappant avec nos écrivains
              d’aujourd’hui. Alors on n’avait des pensées et des passions que pour le <hi rend="i"
                >Risorgimento</hi>, et pour cet unique idéal on écrivait, on complotait, on mourait
              sur le champ de bataille ou au fond d’une geôle. Aujourd’hui que nous n’avons aucune
              nécessité d’être héroïques, nous ne sommes plus des héros ; nous vivons une vie
              apparemment plus paisible, quoiqu’on ait soigneusement remplacé l’idéal ancien par des
              fantômes modernes et des sensibleries souvent ridicules.</p>
          </div>
          <div>
            <head>M. A. Antoniolli : <hi rend="i">Amor di sogno</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_268</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">M. A. Antoniolli : <hi rend="i">Amor di sogno</hi></term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 268‑269</term>
            </index>
            <p>On n’aurait jamais pensé à écrire en 1850 un roman tel que <hi rend="b">Amor di
                sogno</hi>, Ie dernier succès de librairie de la saison. Son auteur,
              M. A. Antoniolli, était presque inconnu jusqu’à hier ; il écrivait çà et là quelques
              articles critiques, comme tout le monde, et des nouvelles honnêtement insignifiantes.
              Son roman a été donc une révélation, que le public a su apprécier. <hi rend="i">Amor
                di sogno</hi> expose le cas psychologique d’une jeune fille, Edoarda, qui, fiancée à
              un artiste étranger, Henri Kronberg, et follement éprise de lui, le voit partir pour
              la Norvège. Dans la solitude qui l’entoure tout de suite, Edoarda se voue au culte de
              cet amour et de cet homme qui est loin, loin, et elle l’attend, car il a promis de
              revenir dans un an. Près d’elle, un jeune homme, voisin de campagne, aime la jeune
              fille depuis longtemps : Massimo est bien autre que Henri Kronberg : il ne vit pas
              dans les nuages, il sent l’amour à l’italienne, un amour tout plein de passion, de
              transport, de dévouement, qui peut être aussi ennuyeux que celui des gens du Nord,
              mais qui vaut en tout cas la peine d’être goûté, en principe, du moins. Mais Edoarda,
              peu à peu, sans en avoir conscience, finit par se créer un monde fantomatique, où la
              figure idéale d’Henri Kronberg domine : c’est son amour rêveur, son <hi rend="i">Amour
                de songe</hi> qui la possède toute. En vain, sa tante un jour lui annonce que
              l’artiste s’est marié, là-bas, dans son pays : Edoarda l’attend ; il reviendra, il l’a
              promis, il reviendra un jour, sans doute. Et elle n’a pas un regard pour Massimo,
              nulle pitié pour son amour : elle poursuit un idéal nébuleux qui lui semble mille fois
              plus enivrant que la passion mâle et saine de son jeune voisin. Mais un jour Henri
              Kronberg revient en effet ; veuf, seul, repenti : et le choc immédiat entre cet homme
              réel, cet amour humain, et le fantôme et l’idylle cérébrale qu’Edoarda avait envisagés
              dans sa solitude, se produit irrémédiablement : celui qui est devant elle n’a rien de
              commun avec son rêve ; elle a aimé un homme qui n’existait pas, et aujourd’hui elle le
              repousse avec horreur, puisqu’il résume toute une désillusion, un passé de folies
              intellectuelles. Très probablement, dans ces trois ans de sommeil psychologique, le
              dévouement muet et tendre de Massimo n’a pas été sans effet : en sortant de son rêve
              maladif, en rentrant dans la réalité de l’amour, la jeune fille s’aperçoit bientôt que
              Massimo occupe dans sa vie une place énorme ; et lorsque, sans aucun espoir désormais,
              Massimo lui annonce qu’il va partir, Edoarda a un élan de passion : <quote>« Ne me
                demandez rien ! dit-elle. Je ne sais, je ne sais… Je comprends que je mourrais loin
                de vous !… »</quote> Massimo l’embrasse, et dans les bras du jeune homme, Edoarda
              goûte toute l’ivresse d’un réveil, <quote>« Enfin ! Enfin !… C’est le réveil,
                — dit-elle. — Ne parlez plus : je suis toute à vous !… »</quote> C’en est fait de
              l’amour du rêve : l’amour réel, tendresse et sensualité, dévouement et possession,
              chante son triomphe, dans ce jour tout ensoleillé d’un doux automne italien…</p>
            <p>Tel est le roman de M. Antoniolli, puisqu’il serait impossible de rendre compte des
              détails : sur ce canevas délicat et léger il a construit un fort et beau roman, qui
              place l’auteur parmi les jeunes les plus en vue. Le moment, d’ailleurs, était
              favorable à ce mélange de vérité et de rêve, parce que les maîtres des deux écoles
              commençaient à ennuyer le monde avec l’absolu de leur recette : ou toute la vérité
              jusqu’au dégoût, ou tout l’idéalisme jusqu’à faire dormir debout. M. Antoniolli, en
              s’éloignant et des uns et des autres, révèle dès à présent une personnalité ; il est
              trop juste de lui faire une place à part et d’en attendre des œuvres originales et
              significatives.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Lucio d’Ambra : <hi rend="i">L’oasis</hi></head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_269</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Lucio d’Ambra : <hi rend="i">L’oasis</hi></term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 269‑270</term>
            </index>
            <p>Bien divers est le cas de M. Lucio d’Ambra. Est-ce que ce nouveau roman, <hi rend="b"
                >l’Oasis</hi>, marque un progrès dans la carrière de cet auteur ? J’en doute fort :
              je retrouve dans son dernier livre les mérites et les défauts de son premier roman,
                <hi rend="i">Il Miraggio.</hi> M. Lucio d’Ambra est un écrivain probe, soigneux,
              sans hardiesse, dépourvu de cette largeur de vues et d’expression qui décèle tout un
              avenir ; il se plaît toujours au même sujet familial, qu’il traite d’une main
              délicate, mais faible. Je crois qu’il n’osera jamais, en aucun sens ; poli et tendre,
              M. Lucio d’Ambra peut plaire, mais son œuvre est si discrète qu’on la suit sans
              soubresauts, qu’on l’oublie sans effort et sans regret. Il est dominé par la
              littérature française qu’il connaît d’une manière étonnante : on n’a lu de lui que
              très peu d’articles qui ne parlent pas d’écrivains et de romans parisiens, car il est
              chez nous, parmi les jeunes, l’admirateur le plus têtu de tout ce qu’on imprime à
              Paris. Je crois que M. Félicien Champsaur a dédié à M. Lucio d’Ambra divers chapitres
              d’un roman ; il a été quelque chose dans le Comité italo-français pour la
              commémoration de Victor Hugo, mais on chercherait en vain son nom dans les Comités qui
              se proposent d’honorer les illustres écrivains italiens. Son corps est à Rome, tandis
              que son cerveau vit à Paris, et il voit tout, les hommes, les passions et la société,
              selon le dernier mot de la vie parisienne. Cela veut dire qu’il se rend impossible une
              originalité quelconque : M. Paul Bourget le hante ; dans un suprême effort il pourrait
              arriver à imiter M. Octave Mirbeau, s’il en avait l’âme dédaigneuse et violente. C’est
              dommage : je le considère comme un talent qui réclame un contre-poison des plus
              efficaces, ou il finira par faire parler français ses personnages romains.</p>
            <p>Dans <hi rend="i">Miraggio</hi>, M. Lucio d’Ambra racontait l’adultère du mari ; un
              mari qui s’emballe pour une actrice et qui revient plus tard, désillusionné du mirage
              fallacieux, à son foyer : voici que, dans <hi rend="i">L’Oasis</hi>, l’auteur nous
              donne un pendant, avec l’adultère de la femme, Camille, qui abandonne sa <hi rend="i"
                >maison</hi>, son mari et un petit enfant, pour suivre le meilleur ami de ce pauvre
              Maurice Clarena, lequel, dans le ravage de tous ses espoirs, dans le désert
              sentimental où la trahison de sa femme le jette brusquement, trouve son oasis, l’amour
              pour son enfant. La vie et la mort de cet enfant sont presque tout le roman de
              M. Lucio d’Ambra ; il aurait pu donner un chef-d’œuvre sur ce sujet si bon et si âpre
              à traiter, et à vrai dire les pages où le petit Plon-Plon se présente sont dignes
              d’admiration. Mais le marmot vient à mourir, tandis que son père, dans la solitude
              d’Albano, trouve et aime une Claire Bregh ; et alors, puisqu’il n’y a plus rien à
              faire, la femme de Maurice Clarena revient. L’homme, fou de douleur pour la perte de
              son enfant, avec l’âme et le cerveau vides, n’a plus l’énergie de repousser
              l’adultère. Il est seul ; il a peur du monde, de l’avenir ; il reprendra sa femme, il
              traversera avec elle la vie lourde et inutile, parce qu’il faut bien vivre d’une
              manière quelconque, avec quelqu’un.</p>
            <p>Le roman de M. Lucio d’Ambra est dédié à M. Hugues le Roux, et ses personnages lisent
              les livres de MM. Margueritte, admirent Verlaine et ils sont parfaitement stylés pour
              vivre au faubourg Saint-Germain.</p>
          </div>
          <div>
            <head>
              <hi rend="i">Nouvelles</hi>
            </head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_270a</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">
                <hi rend="i">Nouvelles</hi>
              </term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 270</term>
            </index>
            <p>Je dois signaler encore un bon recueil de nouvelles, <hi rend="b">Falce</hi>, de
              M. Calandra, auteur aristocratique, dont je me rappelle un roman vraiment remarquable,
                <hi rend="i">La Bufera</hi> (l’orage) ; et un autre, <hi rend="b">Fumo e
              Fiamma</hi>, par Domenico Tumiati, que j’admire comme poète et auteur de ces <hi
                rend="i">Mélologues</hi> exquis dont la marche a été triomphale à travers toute
              l’Italie.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Sem Benelli : <hi rend="i">Ferdinand</hi> Lassalle, pièce en 4 actes</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_270b</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Sem Benelli : <hi rend="i">Ferdinand</hi> Lassalle, pièce en
                4 actes</term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 270-271</term>
            </index>
            <p>J’écris pour la première fois dans ces chroniques le nom de Sem Benelli ; il y
              reviendra souvent à l’avenir, j’espère, car je m’attends à de belles et fortes choses
              de lui : il est résolu dans sa vie, sincère dans son œuvre, indépendant et presque
              farouche. Un drame de lui en 4 actes, Ferdinand Lassalle, vient de signaler au public
              cet esprit si riche d’observation et si aigu : le succès que la pièce a remporté à
              Florence, où le public et le moment (on était en pleine grève ouvrière) donnaient à la
              représentation tout le caractère d’une vraie bataille, peut dédommager l’auteur des
              longues recherches historiques, fatigantes et minutieuses, que l’étude du temps lui
              imposait. La pièce de M. Sem Benelli, malgré le nom de son protagoniste, ne vise point
              à la question sociale ; il aurait été trop aisé d’émouvoir le public avec des tirades
              fanatiques et des déclamations larmoyantes. Au contraire, l’auteur a choisi, de la vie
              du chef socialiste, les épisodes passionnels, et précisément cet amour mystérieux avec
              mademoiselle Donniges, qui coûta la vie à Ferdinand Lassalle. On retrouve dans la
              pièce ces personnages, M<hi rend="sup">lle</hi> Hélène Donniges, son fiancé Janko
              Rakovitz qui tua Lassalle en duel, M<hi rend="sup">me</hi> de Hatzfeld, et la tragédie
              se développe puissamment jusqu’à la mort du protagoniste, soigné dans ses derniers
              moments par les deux femmes, la comtesse de Hatzfeld et M<hi rend="sup"
              >lle</hi> Donniges, qui lui ont été non moins lourdes que fatales. Je ne dirai pas que
              le drame de M. Benelli soit incontestablement un chef-d’œuvre ; lui le premier il s’en
              offenserait ; mais sans doute avec cette pièce il vient de révéler un tempérament
              complet d’artiste, et malgré quelques lacunes il laisse entrevoir des facultés
              précieuses de psychologue. La pièce est bien taillée, les personnages peints d’une
              main heureuse et sans hésitations ; cela permet donc d’affirmer que M. Benelli est sur
              la voie juste et qu’il peut y marcher longtemps, de plus en plus sûr et libre.</p>
          </div>
          <div>
            <head>Commémorations</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-01_271</term>
              <term type="author">Zùccoli, Luciano (1870-1929)</term>
              <term type="signed">Luciano Zuccoli</term>
              <term type="section">Lettres italiennes</term>
              <term type="title">Commémorations</term>
              <term type="date">1903-01</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 157, p. 271</term>
            </index>
            <p>Les Commémorations littéraires d’Émile Zola ont été nombreuses : je dirais en franc
              italien, si le respect ne me retenait, qu’elles ont fini par <hi rend="i">rompere le
                scatole</hi>, par ennuyer le monde. M. Bovio à Rome, M. Giacosa à Milan,
              M. Fradeletto à Turin et beaucoup d’autres messieurs moins illustres en bon nombre
              d’autres villes ont parlé copieusement de la vie et de l’œuvre de Zola, pour se
              trouver tous d’accord en général et tous en désaccord en particulier. Je ne sais pas
              ce qu’ils ont dit, pour rester d’accord, à mon tour, avec tous ces historiens de la
              vie d’hier ; mais je trouve un plaisir infini dans la certitude que personne ne
              pensera jamais à commémorer celui qui écrit ces lignes.</p>
          </div>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XLV, numéro 158, février 1903</head>
        <div>
          <head>Musique. <lb/><hi rend="sc">Théâtre national de l’Opéra</hi> : <hi rend="i"
              >Paillasses</hi>, drame lyrique de M. Leoncavallo</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-02_540</term>
            <term type="author">Marnold, Jean (1859-1935)</term>
            <term type="signed">Jean Marnold</term>
            <term type="section">Musique</term>
            <term type="title">Théâtre national de l’Opéra : <hi rend="i">Paillasses</hi>, drame
              lyrique de M. Leoncavallo</term>
            <term type="date">1903-02</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 158, février 1903, p. 540‑549 [540‑544]</term>
          </index>
          <byline>Jean Marnold.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 158, février 1903, p. 540‑549 [540‑544].</bibl>
          <p>Je m’avoue assez ignorant des productions de la jeune école italienne intitulée <hi
              rend="i">vériste.</hi> J’ai trouvé jadis un attrait réel, encore qu’intermittent, à la
            lecture de <hi rend="i">Falstaff</hi> et d’<hi rend="i">Otello</hi> du vieux Verdi, et,
            il y a bien une vingtaine d’années, le <hi rend="i">Mefistofele</hi> de Boïto avait su
            séduire mon intransigeance wagnérienne. J’ai conservé de tout cela un souvenir dont je
            n’ose plus contrôler l’intérêt. Depuis, j’ai suivi de loin les efforts de feu Ponchielli
            et parcouru sans joie les oratorios honorables de M. l’abbé Perosi ; mais je n’ai jamais
            pu lire à la file plus de trois pages de M. Mascagni ; de M. Puccini, plus de six ; et
            sans me sentir le courage de prolonger ou de réitérer trop souvent l’expérience. Enfin,
            je le confesse à ma honte, avant d’entendre à Royan, l’été passé, les <hi rend="i"
              >Paillasses</hi> que vient de nous offrir l’Opéra, le nom même de M. Leoncavallo ne
            m’était parvenu que par la réclame tambourinée d’une collaboration impériale. Je dois
            dire, pour mon excuse, qu’en ouvrant la plupart des partitions véristes, on est un peu
            dérouté par l’intrépide candeur de ce qu’on y rencontre dès l’abord. On comprend tout de
            suite que ces musiciens-là ne cherchent pas midi à quatorze heures. C’est le confortable
            sans-façon d’heureuses natures, exubérantes à souhait, satisfaites de peu et naïvement
            contentes de soi-même. Comme on ne risque pas une méningite à persévérer un tantinet, on
            tourne la page, et ça recommence ou continue jusqu’au moment où on se demande si une
            naïveté de cette envergure ne serait pas plutôt de la fumisterie, et s’il ne s’agit pas,
            tout simplement, d’une mystification musicale. Que nos excellents voisins me le
            pardonnent, mais j’ai grand peine à croire à la sincérité des compositeurs véristes
            italiens. Je ne puis imaginer qu’ils prennent au sérieux leur système et surtout son
            application ; qu’ils aient supposé un instant faire œuvre d’art en écrivant cette
            musique à la fin du <num>xix<hi rend="sup">e</hi></num> siècle et après ses conquêtes,
            dans la patrie de Palestrina, de Monteverdi, des Gabrielli, de Frescobaldi et de tant
            d’illustres acteurs de l’histoire musicale. Si le contraire était vrai, si l’on devait
            reconnaître ici un « art » soi-disant « latin », il nous faudrait désavouer au plus vite
            un aussi compromettant cousinage, en rougissant d’une filiation à qui on serait en droit
            de préférer toute autre, fût-ce l’iroquoise ou même l’anglo-saxonne. J’aime mieux penser
            que la phalange « vériste »se paie gentiment notre figure, — et cela, avec notre
            argent.</p>
          <p>M. Leoncavallo apparaît, certes, le pince-sans-rire le plus étourdissant de la troupe.
            Les interviews nous l’ont montré accueillant, avec l’aisance qui convient, un succès que
            la claque et la direction de notre Opéra ont réussi à faire bruyant sans espérer le
            rendre durable. Imperturbable et bénévole, il disserte d’une faconde napolitaine, où
            M. de Reszké, le Kaiser et M. Pedro Gailhard se mêlent à l’esthétique vériste et au
            système wagnérien comme au savoureux macaroni national, le jus de tomate et le parmesan.
            C’est tout à fait délicieux. On jurerait presque qu’il croit que c’est arrivé. Et, au
            fond, qui sait ? La blague est un jeu quelquefois traître. Le plus malin peut fort bien
            s’y mystifier soi-même avant les autres. Cela s’est vu ailleurs qu’à Tarascon. Il paraît
            que la muse de M. Leoncavallo déploya ses premiers essors au café-concert. Il doit y
            avoir bien longtemps. Aujourd’hui, dans certains de nos <hi rend="i">music-halls</hi>,
            on fait beaucoup mieux que <hi rend="i">Paillasses</hi>. C’est tout au plus si les
            successeurs de Rigo y pourraient glaner quelque « Valse lente » ou « bleue » propice aux
            digestions tout-parisiennes. Wagner introduisit la symphonie dans l’opéra ; les véristes
            y semblent vouloir installer le laender. Leurs amoureux soupirent, désespèrent et
            s’étreignent en cadence. Le stoïque Peau-Rouge riait en mourant, ils expirent sur ou
            après un air de valse. Cette propension chorégraphique n’est pas sans inconvénient chez
            des gens peu disposés à affronter la céphalalgie pour inventer des thèmes inédits. Si,
            dans le chœur initial de sa <hi rend="i">Cavalleria</hi>, M. Mascagni ne fit guère que
            paraphraser une danse chantée du <hi rend="i">Faust</hi> de Lassen (<hi rend="i">Der
              Schaefer putzte sich zum Tanz</hi>), M. Leoncavallo intercale tout bonnement, dans son
            « chœur des cloches », un motif d’<hi rend="i">Espana</hi> — non pas de Chabrier, grands
            Dieux ! — de M. Waldteufel. Il est vrai que c’est une mélodie populaire, et M
            Leoncavallo, additionnant Louis XIV et Bonaparte, peut prétendre l’avoir directement
            transportée d’Ibérie jusqu’en Calabre, en dépit des Pyrénées et des Alpes, pour la plus
            grande gloire du « vérisme ».</p>
          <p>Peu de pièces, autant que <hi rend="i">Paillasses</hi>, ont abusé de la complaisance
            des reporters. Je ne sais plus où j’ai lu que c’est dans une réunion ultra-select,
            d’aristocratie ducale ou princière, sinon sérénissime, que M. de Reszké conçut le projet
            de choisir l’élucubration de M. Leoncavallo pour utiliser les derniers débris de ce qui
            fut sa voix. Il s’en ouvrit aussitôt à son directeur qui faillit le serrer dans ses
            bras. S‘il faut ajouter foi, en effet, aux racontars des échotistes favorisés de ses
            confidences, M. Gailhard était alors cruellement embarrassé. « Le meilleur des
            ressources wagnériennes est actuellement exploité ; le répertoire du maître à peu près
            épuisé ; et il n’y a plus de musiciens français ! Que faire ? » interrogeait l’infortuné
            devant la pyramide grandissante des fours amoncelés. Et M. de Reszké lui répondit :
            « Italie ! Italie ! » — comme dans <hi rend="i">les Troyens</hi>. Il serait parfaitement
            oiseux et, même, impertinent à l’égard de l’art musical, de s’occuper trop longtemps de
            la… « musique » de M. Leoncavallo. On entend assez, d’autre part, combien le larynx
            demi-séculaire de M. de Reszké exige d’indispensables ménagements. Pourtant si, par
            souci de son pensionnaire et pour renouveler son affiche, le Directeur de notre plus
            dispendieux théâtre national désirait inaugurer une saison d’opérette
            dramatico-burlesque, il n’avait pas besoin de passer les monts. M. P. B. Gheusi lui eût
            bientôt confectionné le livret rêvé et, des compositeurs français, il en reste
            assurément quelques-uns pour lui fournir des partitions plus musicales que celle de <hi
              rend="i">Paillasses</hi>, et non moins clémentes à l’aphonie des ténors usagés.
            MM. Planquette et Varney sont bel et bien vivants, je pense, et M. Lecocq lui-même est
            peut-être encore de ce monde. Enfin il y a M. Ganne, dont la <hi rend="i">Marche
              lorraine</hi> sut fasciner jusqu’à l’auteur de <hi rend="i">Cavalleria rusticana</hi>.
            Mais il faut se garder de suspecter à la légère le patriotisme du bon Français de
            Toulouse qu’est M. Gailhard. Je vous le confie dans le tuyau de l’oreille, il doit y
            avoir là-dessous quelque combinaison de diplomatie internationale, inaccessible, par sa
            profondeur, aux humbles contribuables admis seulement à payer leur quote-part des
            900 000 francs de la subvention. Ce ténor polonais, retour d’Amérique, décidant chez des
            princesses de chanter à Paris l’ours d’un croque-notes italien, copain d’un empereur
            allemand, tout cela n’est pas clair. Le compliment inaccoutumé de M. Loubet au maestro
            expliquerait seul le dévouement de M. de Reszké, que l’on dit millionnaire, et son
            obstination méritoire à sacrifier, sur l’autel de la paix européenne, le résidu suprême
            de ses cordes vocales, au lieu de vivre tranquillement de ses rentes dans un de ses
            châteaux. Il n’en demeure pas moins évident, qu’en octroyant à un descendant des Romains
            une hospitalité déjà multitoulousaine, notre Opéra a doublement conquis, dans la
            république musicale, le titre et la fonction de Capitole, et, selon toute apparence, on
            peut presque assurer que celui-ci sera bien gardé.</p>
          <p>Le « drame lyrique » de M Leoncavallo a été monté avec une sollicitude extrême à
            l’endroit de la susceptibilité des spectateurs. Au lieu d’une Calabre pouilleuse, de
            maigres oliviers tordus sur un sol brûlé, le décor offrait à la vue la fraîcheur d’une
            vallée vosgienne, aux verts lointains estompés de brume. Dans un coin : le Guignol des
            Champs-Élysées, convenablement adapté aux dimensions du local, il n’est pas jusqu’à la
            mise en scène, où l’on ne dût constater une ambition visible à se rapprocher de la
            nature et atteindre peut-être à la « véristicité ». Les choristes de l’Opéra en ont une
            trop vieille habitude pour abandonner tout d’un coup les formations bien alignées de
            l’« école de compagnie ». Mais, cette fois, ils rompent les rangs de temps en temps et
            s’élancent, çà et là, en échelons de tirailleurs, comme dans le « service en
            campagne » ; ils gesticulent même audacieusement. Enfin une bande de gosses organise une
            opiniâtre partie de saute-mouton au nez peu rassuré du souffleur et, puisque nous sommes
            au village, c’est avec une main dans sa poche et l’autre dans son gousset pendant vingt
            minutes, que Sylvio assiste à la comédie qui doit si mal finir. Sans doute, il y a
            mieux, mais c’est moins cher. Et puis, il faut savoir se contenter de peu, à l’Académie
            Nationale de Musique, pour tout ce qui se rapporte à la mise en scène. C’est un petit
            commencement ; il ne faut pas décourager la bonne volonté. Celle des interprètes
            mériterait un meilleur emploi. M. Delmas a poussé l’abnégation jusqu’à se rendre
            méconnaissable dans le rôle du hideux et méchant Tonio. Il en tire tout le parti
            humainement possible. Si l’on doutait encore de l’intervention occulte de la politique
            au sujet de <hi rend="i">Paillasses</hi>, la conduite de M. de Reszké suffirait à
            convaincre le plus incrédule. Chargé d’incarner le personnage sympathique du drame, le
            noble ténor a cru devoir adopter, en se grimant, le masque de défunt M. le Président
            Mac-Kinley, et il joua Canio d’une manière, en quelque sorte, internationale :
            mi-Yankee, mi-teutonne et, si j’ose cet accroc à l’arithmétique, mi-napolitaine, puisque
            c’est au pied du Vésuve, je crois bien, que les légendes s’accordent à placer la ville
            où naquit Polichinelle. Une grippe favorable, en retardant pour moi le soir capitolin,
            me valut le gracieux spectacle de M<hi rend="sup">lle</hi> Hatto (Nedda), charmant à la
            fois Parisiens et Calabrais sous le blanc travesti d’une soubrette pseudo-Louis XV.</p>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XLV, numéro 159, mars 1903</head>
        <div>
          <head>Littérature. <lb/>Lucie Félix Faure, <hi rend="i">Les Femmes dans l’œuvre de
              Dante</hi> (Perrin)</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-03_744</term>
            <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
            <term type="signed">Remy de Gourmont</term>
            <term type="section">Littérature</term>
            <term type="title">Lucie Félix Faure, <hi rend="i">Les Femmes dans l’œuvre de Dante</hi>
              (Perrin)</term>
            <term type="date">1903-03</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p.  743‑750 [744]</term>
          </index>
          <byline>Remy de Gourmont.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p.  743‑750 [744].</bibl>
          <p>— Voici un livre d’érudition à la fois et de charme, <hi rend="i">Les Femmes dans
              l’œuvre de Dante</hi>. Elles y sont bien plus nombreuses qu’on ne le croit. Dante
            n’aima pas que Béatrice. Je ne parle pas des femmes en lesquelles il voulut
            personnifier, comme en Mathilde, quelque vertu, ou des héroïnes du devoir ou de la
            passion, Marcia, Francesca ; mais de celles qui vécurent de son temps et qui émurent son
            cœur : Monna Vanna, la Pietosa, Nella, donna Pietra, Gentucca, — et cette Casentine pour
            laquelle il fit une délicieuse canzone. L’auteur n’en oublie aucune. Étude excellente,
            mais où les citations de Dante ne sont peut-être pas assez nombreuses : de plus, il
            aurait fallu citer d’abord en italien.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Lettres anglaises</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-03_834A</term>
            <term type="author">Davray, Henry D. (1873-1944)</term>
            <term type="signed">Henry-D. Davray</term>
            <term type="section">Lettres anglaises</term>
            <term type="title">Lettres anglaises</term>
            <term type="date">1903-03</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 829‑838 [834‑835]</term>
          </index>
          <byline>Henry-D. Davray.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 829‑838 [834‑835].</bibl>
          <div>
            <head>Maurice Hewlett : <hi rend="i">Little Novels of Italy</hi>, cr. 8°,
                <num>viii</num>-364 p., 6 s., Macmillan</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-03_834a</term>
              <term type="author">Davray, Henry D. (1873-1944)</term>
              <term type="signed">Henry-D. Davray</term>
              <term type="section">Lettres anglaises</term>
              <term type="title">Maurice Hewlett : <hi rend="i">Little Novels of Italy</hi>, cr. 8°,
                  <num>viii</num>-364 p., 6 s., Macmillan</term>
              <term type="date">1903-03</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 834‑835</term>
            </index>
            <p>Voici maintenant le livre d’un païen de la Renaissance : <hi rend="b">Little Novels
                of Italy</hi>, le livre, et Maurice Hewlett, le païen. C’est une réimpression dont
              seront heureux tous ceux qui admirent le beau talent de l’auteur de <hi rend="i"
                >Richard yea and nay</hi>. Ces petits romans d’Italie sont, en réalité, cinq
              nouvelles assez longues dont les sujets sont empruntés à ce quinzième siècle qui fut
              en Italie si brillant. Ceux qui, dans <hi rend="i">l’Européen</hi>, lurent <hi
                rend="i">la Madonne du Pêcher</hi> auront une idée du style et du ton avec lequel
              Mr. Maurice Hewlett narre ces ravissantes histoires. Rien n’est plus frais et charmant
              que les amours d’Angioletto et de Bellaroba dans le <hi rend="i">Jugement de
                Borso</hi> ; quelle idylle est plus gracieuse que celle d’Ippolita et de Pilade ;
              quelle destinée est plus émouvante et trafique que celle de la <hi rend="i">Duchesse
                de Nona</hi>, et jamais poète fut-il plus atrocement maltraité que <hi rend="i"
                >Messer Gino</hi> ? On peut faire à Mr. Maurice Hewlett quelques reproches ; surtout
              à propos de son style. Il est indéniable qu’il est parfois maniéré et recherché à
              l’excès, il a certains archaïsmes et tournures anciennes qui ne sont pus pour déplaire
              aux érudits, mais dont l’ordinaire lecteur pourrait s’impatienter ; à cela, on répond
              que Mr. Hewlett écrit certainement pour être là, mais il n’écrit pas pour le
              lecteur…</p>
          </div>
          <div>
            <head>Katharine Hooker : <hi rend="i">Wayfarers in Italy</hi>, cr. 8°,
              <num>viii</num>-309 p., 12 s. 6 d.</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-03_835</term>
              <term type="author">Davray, Henry D. (1873-1944)</term>
              <term type="signed">Henry-D. Davray</term>
              <term type="section">Lettres anglaises</term>
              <term type="title">Katharine Hooker : <hi rend="i">Wayfarers in Italy</hi>, cr. 8°,
                  <num>viii</num>-309 p., 12 s. 6 d.</term>
              <term type="date">1903-03</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 835</term>
            </index>
            <p>Les petits romans de Mr. Hewlett font revivre une des plus belles époques de
              l’Italie ; pour connaître à présent l’Italie actuelle, il faut suivre Katharine
              Hooker. Ceux qui jamais n’y sont allés, ceux qui errèrent de ville en ville, de Gênes
              à Venise et de Milan à Naples, trouveront un égal plaisir à lire <hi rend="b"
                >Wayfarers in Italy</hi>. C’est une relation de promenades, plutôt que de voyages,
              en Lombardie, en Toscane, dans les Marches, les Abruzzes, la Campagne Romaine,
              l’Ombrie, et de l’autre côté des Apennins, les rivages de l’Adriatique, Rimini,
              Ravenne, Sienne, jusqu’à Venise : trois cents pages des plus intéressantes, parce
              qu’elles sont simples, sans pédanterie, sans érudition de Baedeker, sans incidents
              particuliers, sans jugements téméraires, sans tous ces défauts qui rendent
              ordinairement insupportables les récits de voyage. L’Italie, Rome, Florence, Venise,
              et toutes ces petites villes qui vécurent au moyen âge et pendant la Renaissance d’une
              vie si intense, si ardente ! Elles ont gardé presque toutes leur physionomie de jadis,
              les palais, les murailles, les monuments de tous genres qui furent les témoins de tant
              d’événements. De fort belles et nombreuses illustrations vous les offrent à nouveau
              sous un de leurs aspects le plus pittoresque et le plus caractéristique. Les souvenirs
              vous assaillent devant ces beautés et un désir impatient vous saisit de retourner
              là-bas… la nostalgie du soleil et la lassitude de nos trop modernes capitales.</p>
          </div>
        </div>
        <div>
          <head>Échos. <lb/>La Poésie française en Italie</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-03_857</term>
            <term type="author">Rédaction</term>
            <term type="signed">Mercure</term>
            <term type="section">Échos</term>
            <term type="title">La Poésie française en Italie</term>
            <term type="date">1903-03</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 855-857 [857]</term>
          </index>
          <byline>Mercure.</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 159, mars 1903, p. 855-857 [857].</bibl>
          <p>Dans ses trois dernières conférences-lectures de poésie française contemporaine,
            M. F. T. Marinetti a lu et analysé des poèmes de Baudelaire, Verlaine, Mallarmé, José
            Maria de Hérédia, Gustave Kahn, Henri de Régnier, Maurice Maeterlinck, Laurent Tailhade,
            Paul Fort, Stuart Merrill, Pierre Quillard et Remy de Gourmont.</p>
          <p>La prochaine conférence-lecture de M. F. T. Marinetti sera consacrée aux œuvres de Jean
            Moréas, Francis Vielé-Griffin et Émile Verhaeren.</p>
          <p>Ces séances de poésie française contemporaine sont de plus en plus goûtées par un
            public d’élite, et il faut louer M. Marinetti d’en avoir eu l’idée.</p>
        </div>
      </div>
      <div>
        <head>Tome XLVI, numéro 162, juin 1903</head>
        <div>
          <head>Épilogues. <lb/>Persécutions : Galilée</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-06_753</term>
            <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
            <term type="signed">Remy de Gourmont</term>
            <term type="section">Épilogues</term>
            <term type="title">Persécutions : Galilée</term>
            <term type="date">1903-06</term>
            <term type="ref">Tome XLVI, numéro 162, juin 1903, p. 753‑758 [753‑756]</term>
          </index>
          <byline>Remy de Gourmont.</byline>
          <bibl>Tome XLVI, numéro 162, juin 1903, p. 753‑758 [753‑756].</bibl>
          <p>Toute foi implique persécution ; là où il y a persécution, il y a croyance religieuse,
            il y a foi. On a vu un rudiment de la religion dans l’amour dévot et dévoué (ce sont
            mêmes mots) du chien pour son maître. Ce n’est pas déraisonnable. Le dévouement des
            hommes à une idée ou à un homme, à une vérité ou à un sentiment, c’est toujours
            religion. Les naïfs veulent s’affranchir et pensent avoir réussi, quand ils ont changé
            de collier. À quoi bon ? Il faut croire, puisqu’il faut vivre, et il faut persécuter ses
            ennemis, puisqu’il faut vaincre. Il y a la tolérance. Elle n’est praticable que pour des
            esprits d’un scepticisme féroce à force d’être méprisant, ou d’une bêtise invulnérable à
            force d’être épaisse. C’est tout de même un signe de supériorité qu’on ne voie pas en
            France bayer sur la même place les portes de cinq ou six temples rivaux : cela
            donnerait, selon les jours, des rixes, des huées ou des batailles ; cela donnerait
            surtout des batailles ainsi que l’histoire nous l’apprend avec surabondance. Quand un
            peuple n’est pas assez bête pour supporter l’exercice simultané de deux ou trois
            religions, l’État intervient, les supprime toutes moins une seule, ou bien édicté une
            loi de mépris, une loi de tolérance. Alors on peut traverser la place publique sans
            craindre les ricanements du délire religieux, ses injures ou ses coups. La tolérance est
            très estimée. C’est une grande vertu, disent ceux qui voudraient être tolérés.
            Traitez-nous avec pitié, avec mépris, c’est-à-dire avec tolérance, nous n’en demandons
            pas davantage. Donnez-nous la vie, rien que la vie, la vie toute nue et toute froide,
            monsieur le bourreau. La force qui tolère est sotte ; la faiblesse qui se veut tolérée
            est lâche. Il faut mourir noblement et savoir souffrir sans se plaindre l’injure dont on
            aurait accablé ses ennemis, si on avait été plus fort.</p>
          <p>Bonne ou mauvaise, utile ou néfaste, la tolérance a toujours une fin, c’est quand le
            parti toléré a refait ses muscles et reposé ses nerfs. Il se réveille, attaque ses
            anciens vainqueurs. Ainsi il se forme une véritable loi de persécution alternative.
            Parfois, elle est simultanée : cela s’appelle guerre civile ou guerre religieuse,
            extrêmes déploiements de la folie humaine.</p>
          <p>Le christianisme, cette religion d’amour, renferme une grande force persécutive. Il est
            persécuteur au point de se dédoubler pour permettre, hydre, à ses tronçons de tse mordre
            les uns les autres, dans leur rage de vérité. Les Romains, ignorant la vérité,
            ignoraient le plaisir de molester ceux qui ne la possèdent pas. Ils ne devinrent
            persécuteurs qu’au contact des religions asiatiques et sous la pression d’une insolence
            qui mettait l’empire en péril. Devenu la force à son tour, le christianisme persécuta
            longuement et savamment ses ennemis ; vaincu après des siècles de domination, il a légué
            sa manie à une force nouvelle, née, comme lui, de l’évangile, la Révolution. Les
            procédés chrétiens et les procédés révolutionnaires sont identiques, et cela se
            comprend, puisque les deux sectes ont les mêmes principes et qu’elles se croient
            pareillement en possession de ce talisman chimérique, la vérité. Dès que les chrétiens
            ou les révolutionnaires sont au pouvoir, ils allument des bûchers, dressent des
            échafauds. Qu’elle opère en Angleterre, ou en France, qu’elle soit franchement ou
            hypocritement chrétienne, la Révolution procède aux sacrifices qui font partie de son
            culte. En Angleterre elle brûle la maison et les manuscrits de Harvey ; en France, elle
            abat la tête de Lavoisier. Sa seule excuse est que l’Église lui avait légué d’illustres
            exemples, et d’abord celui de Galilée.</p>
          <p>Mais les hommes grossiers qui imitaient l’Église la dépassèrent de beaucoup en cruauté
            et en obscurantisme inconscient. Ils brûlèrent et tuèrent sans savoir, au hasard,
            incapables d’ailleurs de soupçonner ce qu’il y avait dans les papiers de Harvey, dans la
            tête de Lavoisier. L’Église ici est fort supérieure ; elle savait ce qu’elle faisait.
            Elle se montra d’ailleurs bien plutôt rusée que cruelle ; elle fut même courtoise. On
            n’a jamais persécuté avec une telle politesse. Galilée n’a pas souffert en proportion de
            la gloire que lui a valu sa captivité. Son grand titre en effet à l’admiration des sots,
            c’est d’avoir été victime de l’Inquisition, comme s’il était jamais glorieux d’être
            victime, c’est-à-dire vaincu ! Galilée ne se jugeait pas victime ; il aurait eu honte
            d’être victime. Son attitude vraie est fort différente : loin de se plaindre, il loua
            les procédés de l’Inquisition à son égard, fâché de ses travaux interrompus, satisfait
            qu’on le traitât dignement, qu’on lui assignât pour résidence durant le procès, non une
            prison, mais un palais, et que les discussions fussent décentes. Il se vante peut-être
            d’avoir moins souffert qu’il n’a souffert : admirable orgueil ! Suspect à l’université
            impériale, Taine avait été exilé à Briançon, humilié dans son intelligence, frappé dans
            ses intérêts : quelle belle occasion de se plaindre plus tard ! Nullement :
              <quote>« Taine, dit M. Sorel, n’avait pas de goût à parler de ces temps
              douloureux. »</quote> Signe de grandeur. Comparer cette attitude à celle des humbles
            politiciens victimes du Deux-Décembre.</p>
          <p>Ce serait déjà énorme que Galilée eût risqué le martyre ; il est défendu de supposer
            qu’il ait réclamé la pitié de ses contemporains ou de la postérité. Non, il avait même
            pris ses précautions pour ne pas être martyr ; et on ne l’accusa point, on lui demanda
            des explications. Il répondit sans faiblesse et sans vanterie. Dut-il se rétracter ? On
            n’en sait rien. C’est peu probable, car ses affirmations avaient été indirectes et de
            pure hypothèse. On sait qu’il ne proféra point la phrase de mélodrame : <hi rend="i">E
              pur si muove.</hi> Il dédaigne d’insister. On n’avait pas, en ces temps-là, le
            prosélytisme de la science ; et bien au contraire, la tendance était de cacher au
            vulgaire les secrets de la nature. Que le peuple sache ou ignore les véritables
            mouvements des astres, cela n’a aucune importance, une vérité ou une erreur étant
            également inertes aux mains du peuple. <quote>« Après, vous m’apprendrez l’Almanach pour
              savoir quand il y a de la Lune, et quand il n’y en a point. »</quote> M. Jourdain est
            fort raisonnable.</p>
          <p>Galilée était un véritable savant. Il n’a donc affirmé qu’avec doute et avec dédain.
            Les dialogues contiennent le pour et le contre. Il croyait au système de Copernic et ses
            calculs en avaient augmenté la vraisemblance. Obligé de dissimuler, il le fit en
            souriant, cédant noblement à la bêtise, cette force, donnant une preuve mémorable du
            désintéressement des fiers esprits. Se désintéresser de la vérité, n’est-ce pas le
            suprême effort ? La grandeur de Galilée est là, et non dans son état légendaire de
            victime, et non dans un mouvement de colère, dans un mot de femme qui veut toujours
            avoir raison.</p>
          <p>Voilà une belle histoire de persécution, et qui ferait penser que la civilisation n’a
            peut-être pas beaucoup gagné quand on substitua la justice du peuple à la justice de
            l’Église. Enfin, cela fait toujours plaisir de changer de tyrannie : il ne faut pas
            espérer davantage.</p>
        </div>
        <div>
          <head>Notices bibliographiques</head>
          <index>
            <term type="id">article-1903-06_774A</term>
            <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
            <term type="signed">R. de Bury</term>
            <term type="section">Notices bibliographiques</term>
            <term type="title">Notices bibliographiques</term>
            <term type="date">1903-06</term>
            <term type="ref">Tome XLV, numéro 162, juin 1903, p. 774‑779</term>
          </index>
          <byline>R. de Bury [Remy de Gourmont]</byline>
          <bibl>Tome XLV, numéro 162, juin 1903, p. 774‑779.</bibl>
          <div>
            <head>Vittorio Pica, <hi rend="i">Attraverso gli Albi e le Carterelle</hi>, 3 fasc.
              in-4°</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-06_774a</term>
              <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
              <term type="signed">R. de Bury</term>
              <term type="section">Notices bibliographiques</term>
              <term type="title">Vittorio Pica, <hi rend="i">Attraverso gli Albi e le
                  Carterelle</hi>, 3 fasc. in-4°, Bergame, Istituto italiano d’arte grafiche</term>
              <term type="date">1903-06</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 162, juin 1903, p. 774‑778</term>
            </index>
            <p>M. Vittorio Pica, depuis quelques années, s’est donné tout entier à l’art. On a parlé
              ici de ses études sur l’<hi rend="i">Arte mondiale</hi> à l’Exposition de Venise. Il a
              continué ses recherches en deux séries. Dans la première, <hi rend="i">Attraverso gli
                Albi e le Cartelle (parmi les Albums et les Cartons</hi>), il passe en revue les
              dessins, gravures, lithographies des artistes les meilleurs et les plus singuliers de
              ce temps. D’abondantes illustrations rendent ces beaux fascicules des plus agréables à
              feuilleter. Voici Odilon Redon et quelques-unes de ses plus belles œuvres, le
              satanique Rops, le fougueux de Groux, le fantastique Goya, Daumier, Gavarni, Forain,
              et les maîtres anciens, Callot, Raffet.</p>
            <p>Les pages où il commente Redon sont d’une critique très aiguë :</p>
            <quote>
              <p>« Une des œuvres les plus étranges et les plus originales qui aient vu le jour dans
                ces vingt dernières années, c’est l’Album dédié au poète américain Edgar Allan Poë,
                ce conteur de génie, par le français Odilon Redon, l’artiste le plus bizarrement
                macabre que je connaisse, ce vigoureux dessinateur qui, en une série d’abstruses et
                suggestives lithographies, a su fixer les plus terrifiantes hallucinations d’un
                cerveau exalté par la fièvre ou l’opium. Pour donner une idée de l’originalité
                singulière de Redon, il suffira de décrire deux des compositions de cet Album.</p>
              <p>« La première nous montre un ciel immense, enveloppant un paysage mystérieux et
                sombre, où miroite un étang planté de roseaux. Au-dessus, au milieu de ce ciel gris,
                s’élève, bizarre et insolite ballon, un œil immense désorbité, qui monte
                désespérément, portant, suspendu en guise de nacelle, un minuscule crâne atrophié.
                Cet œil, qui regarde l’infini, est-il un symbole ? se demande Jules Destrée, dans
                son intéressante étude des œuvres lithographiques de Redon. Le dessinateur a-t-il
                voulu montrer le néant angoissant des choses sur notre terre si tristement
                ténébreuse et monotone, l’aspiration perpétuelle et pourtant vaine de l’homme à
                expliquer le suprême problème des philosophies, et à scruter l’infini, l’atrophie,
                la dégénérescence, l’agonie de la pensée en de telles recherches sans espoir ?
                Peut-être. Mais pourquoi vouloir à tout prix une explication précise ? N’est-ce pas
                précisément le caractère des œuvres véritablement et hautement suggestives, de se
                prêter aux interprétations les plus variées, n’est-ce pas en cela que réside leur
                attirance singulière ?</p>
              <p>« L’autre lithographie, qui nous donne une indicible impression de mystérieuse
                terreur, représente une énorme cloche qui sonne sans interruption en une atmosphère
                enténébrée qu’elle raye fantastiquement de stries lumineuses. Cette cloche est
                suspendue à une grosse poutre qui s’appuie on ne sait où ; deux épouvantables mains
                de squelette tirent violemment la corde et mettent en mouvement le bronze sacré. Du
                funèbre sonneur n’apparaissent que les épaules et les vertèbres, surmontées d’une
                tête parcheminée, rigidement immobile et sans bouche, éclairée seulement de deux
                yeux luisants et terribles. Qu’annonce cette effrayante cloche ? La fin peut-être de
                ce monde vieilli, chargé de péchés, pourri de vices, et d’une inguérissable
                corruption ?</p>
              <p>« Non moins horriblement macabres, ces sept lithographies qu’Odilon Redon composa,
                il y a quelques années, et qui sont une si sincère interprétation du <hi rend="i"
                  >juré</hi>, cette étrange monographie du hardi penseur et écrivain d’avant-garde,
                que se montre toujours, en art ou en littérature, en philosophie ou en sociologie,
                l’illustre sénateur belge, Edmond Picard. La première, qui sert de frontispice au
                volume, nous donne l’impression fantasmagorique d’un crâne lancé inopinément dans
                l’obscurité. Elle interprète parfaitement la phrase qui la lui a suggérée :
                  “<quote>La muraille de sa chambre s’entr’ouvrait et de la fente était projetée une
                  tête de mort<note place="bottom">En français dans le texte.</note>.</quote>” La
                seconde, où le grotesque se mêle au terrible, nous présente un minuscule squelette,
                au crâne glabre et chauve de gnome, aux oreilles ramifiées, se tenant en équilibre
                sur une branche d’arbre, en une attitude ridiculement coquette. Dans la troisième,
                nous apercevons le protagoniste angoissé de la monographie, le <hi rend="i"
                  >juré</hi> poussé au suicide par le remords d’avoir condamné un innocent, et qui
                s’abîme dans une mare fangeuse, les yeux fixés, en une expression d’indicible
                épouvante, sur la tête osseuse et ricanante du spectre vengeur.</p>
              <p>« Afin de faire mieux connaître le singulier artiste français, il ne sera peut-être
                pas inutile de décrire quelques-unes de ses créations les plus récentes :</p>
              <p>« Voici son “Serpent auréolé”. Dans un sanctuaire ténébreux, éclairé de profil par
                l’inquiétante lumière d’une lampe suspendue à une chaîne de fer, on entrevoit,
                debout sur un piédestal en bois, une femme nue, autour de laquelle s’enroulent les
                monstrueux replis d’un énorme serpent, dont la tête triangulaire, pend en bas,
                tandis que sa queue s’arrondit en auréole autour de la tête larmoyante de l’idole
                féminine.</p>
              <p>« Voici “Pégase captif”, peut-être une des plus belles estampes de Redon, comme
                composition et merveilleuse opposition des tons noirs et blancs. Un homme minuscule
                traîne derrière lui, d’une main vigoureuse, le colossal cheval ailé qui hennit en
                vain et cherche à se détacher. Voici encore le frontispice pour les “Fleurs du mal”
                de Baudelaire : d’une corbeille en fer ciselé, d’une étrange mais artistique
                facture, s’élève une touffe de fleurs bizarres et de feuilles épineuses, qui
                semblent prendre racines dans le cerveau d’une cadavérique petite femme aux
                paupières douloureusement baissées. “La Fleur du marécage” : en un des paysages
                bourbeux et désolés, tant aimés de notre artiste, se dresse une mince tiare
                couronnée d’une fleur ronde, qui n’est autre qu’une pâle figure humaine, aux yeux
                pensifs, et d’une expression immensément triste.</p>
              <p>« Outre ces quatre lithographies, il en est une série d’autres, aux titres
                mystérieux et terrifiants : “Araignée en pleurs”, “le Masque de la mort rouge”,
                “Embryons et polypes”, “Désespérance”, “Étrange jongleur”, “l’Idole astrale”, “Dans
                les boues primordiales”, “le Crâne béni” et d’autres semblables, pour lesquelles
                Redon a recouru aussi bien aux fantomatiques larves de la Magie qu’aux formes
                inconnues des infusoires et des bacilles, révélées aux savants par le microscope. Il
                n’a pas non plus négligé de cueillir sur les misérables faces humaines les rides les
                plus profondes de la douleur et de la maladie pour les reporter sur des tristes
                visages de femmes ou d’enfants, précocement flétris, qu’il évoque énigmatiques et
                tremblants, en ses estampes, parmi les ténèbres inquiétantes et les chaotiques
                agitations des êtres en formation.</p>
              <p>« L’œuvre d’Odilon Redon, d’un symbolisme qui, pour exprimer la profonde misère de
                l’homme et son avide aspiration vers l’idéal, a recours aux déformations imprévues
                mais logiques du vrai, à d’incroyables créations de monstres, effleure parfois le
                grotesque et risque de devenir puéril, apparaît, dans sa complexité, en dehors de
                toute tradition et formule d’art. À cause même de cela, il ne semblera pas
                extraordinaire d’affirmer que non seulement son œuvre ne saurait être goûtée au
                premier contact, mais qu’elle est fatalement destinée à ne recueillir les suffrages
                que d’un petit nombre seulement de ces esprits raffinés, qui trouvent un plaisir
                singulier à se faire les collaborateurs de l’artiste, à le découvrir et à ajouter à
                ses conceptions subtiles, sibyllines, et si originales. Ainsi l’a voulu l’auteur
                lui-même, puisque, dans ses aspirations aristocratiques, il s’est toujours efforcé
                de donner à tous ses albums un caractère exceptionnel de rareté, en ne les faisant
                pas tirer à plus de cinquante exemplaires, ordonnant qu’après un tirage aussi
                restreint les dessins fussent aussitôt effacés des pierres ».</p>
            </quote>
          </div>
          <div>
            <head><hi rend="i">L’Arte decorativa all’ Esposizione di Torino</hi>, 4 fasc. in-4°,
              Bergame, Istituto italiano d’arte grafiche</head>
            <index>
              <term type="id">article-1903-06_778</term>
              <term type="author">Gourmont, Remy de (1858-1915)</term>
              <term type="signed">R. de Bury</term>
              <term type="section">Notices bibliographiques</term>
              <term type="title">Vittorio Pica, <hi rend="i">L’Arte decorativa all’ Esposizione di
                  Torino</hi>, 4 fasc. in-4°, Bergame, Istituto italiano d’arte grafiche</term>
              <term type="date">1903-06</term>
              <term type="ref">Tome XLV, numéro 162, juin 1903, p. 778‑779</term>
            </index>
            <p>Dans sa seconde série de fascicules, M. Pica examine — toujours avec le même luxe
                d’images, — <hi rend="i">l’Arte Decorativa all’Exposizione di Torino</hi>, — <hi
                rend="i">l’Art décoratif à l’Exposition de Turin</hi>. Analyser un tel recueil de
              documents et jugements sur les œuvres et les artistes les plus divers est impossible.
              On préfère donner les conclusions mêmes de M. Pica sur les tendances actuelles de
              l’art décoratif qu’il a résumées en un synthétique épilogue.</p>
            <quote>
              <p>« On a beaucoup parlé et beaucoup écrit en Italie, dit M. Pica, sur l’art décoratif
                d’aujourd’hui, mais, au milieu des sarcasmes des fervents de la tradition et des
                enthousiasmes des fanatiques du nouveau, le public demeure perplexe. »</p>
            </quote>
            <p>Cependant, s’il est difficile d’affirmer qu’il existe un style nouveau
              d’architecture, il est indéniable qu’il s’est produit un mouvement, large, prospère,
              varié de rénovation décorative. Et ce qui le prouve, ajoute M. Pica, c’est le nombre
              toujours grandissant des <hi rend="i">ralliés</hi>, qui, devinant la prochaine
              victoire, la glorifient. Et l’auteur est tellement convaincu de la vitalité de cette
              rénovation de l’art décoratif actuel qu’il croit que la meilleure propagande en sa
              faveur est de la faire connaître au public. Et c’est ce qu’il a fait dans ce volume,
              où il étudie les représentants les plus originaux et leurs œuvres les plus
              intéressantes et les plus caractéristiques dans chaque nation.</p>
            <p>Selon M. Pica, la question de savoir si <quote>« oui ou non, il existe un style
                véritablement moderne, d’un caractère bien distinct et ayant un substratum commun
                dans les diverses productions et les divers pays »</quote>, est encore prématurée.
              Ce n’est pas, en effet, dans l’agitation même de ce mouvement d’évolution que l’on
              peut le juger ; il y faut une certaine perspective. Contentons-nous donc d’en étudier
              les tendances diverses et encore incertaines. Ou remarque principalement deux
              directions ou tendances contradictoires : les <hi rend="i">naturalistes</hi>, qui
              imitent directement la nature, et les <hi rend="i">anti-naturalistes</hi>, qui
              préfèrent s’en tenir aux combinaisons abstraites de lignes imaginées par leur
              cerveau.</p>
            <p>Il y a encore les <hi rend="i">aristocrates</hi>, pour lesquels l’art, d’après
              Grasset, n’est que la richesse de la forme ; et les <hi rend="i">démocrates</hi>, qui
              proposent de rattacher les tendances décoratives actuelles au mouvement social,
              préoccupés d’unir la beauté à la simplicité pour obtenir le bon marché, ce qui est
              vraiment une bien inférieure conception.</p>
            <p>Voici aussi les <hi rend="i">Cosmopolites</hi> et les <hi rend="i"
              >Nationalistes</hi>, les uns rêvant un patrimoine commun d’art, une fusion de tous les
              styles et de toutes les sources d’inspiration ; les autres, qui croient que chaque
              peuple a ses nourritures esthétiques spéciales, désirent conserver leur physionomie et
              le génie de leur race, tout en s’essayant à de nouvelles réalisations artistiques.</p>