El pinguino baja por la suave pendiente helada que lleva a la playa. Una brisa intensa da en su rostro afilado, serio. Viento en contra a favor de un descenso sin incidentes. Tan sólo el humo y los vapores del geiser que queda a medio camino. Ya casi se huele el mar, la sal helada de la orilla. Se escuchan ya los zambullidos de los más rezagados. El nuestro espera ser el siguiente. Ya oye el rumor de las olas rompiendo. Ya siente bajo sus pies las primeras islas de sal. Ya escucha, nítido, el batir de alas de los albatros, pescadores de orilla. Ya es él como era antes, cuando le llevaron sus padres por primera vez a ese mismo escenario. El grupo espera, nada a menor velocidad para no perder a los rezagados. Ni siquiera al último pingüino, al que tentó a la suerte hasta el final entre hilos de tierra y hielo. Él, que ahora mismo se zambulle y siente el embate del mar contra su cuerpo, cada vez menos lejano, cada vez más unido a la suerte de los demás, ya casi sin deriva.
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